Hoy dice el periódico

Cerrado por derribo

2010-08-16T07:04:00.000+02:00

Este periódico permanecerá cerrado por tiempo indefinido, excepto el próximo miércoles y los viernes que no son de mi responsabilidad.

"este adiós no maquilla un hasta luego

este nunca no esconde un ojalá

estas cenizas no juegan con fuego

este ciego no mira para atrás..."

"No abuses de mi inspiración,

no acuses a mi corazón

tan maltrecho y ajado

que está cerrado por derribo.

Por las arrugas de mi voz

se filtra la desolación

de saber que estos son

los últimos versos que te escribo,

para decir "condios" a los dos

nos sobran los motivos."

Me voy a ver amanecer buen fin de semana a todos

Vale

Las dos Españas

2010-07-15T09:18:00.005+02:00

La verdad es que tiene su guasa celebrar el Debate sobre el estado de la nación en plena resaca mundialista. Desconozco los mecanismos parlamentarios, pero no hubiera estado de más cambiar las normas y aplazarlo para dentro de cuatro o cinco meses, Total, tampoco van a arreglar tanto sus señorías en el Congreso y a nosotros nos van a volver a la realidad a golpe de frase buscatitular en medio de comunicación amigo. Casi dos meses viendo a Villa marcar goles, a Xavi dirigir al equipo, a Iniesta hacer magia, a Íker parando penaltis y besando a Sara... y ahora a despertar del sueño. Es que llevamos un mes sin debates territoriales gracias a una Federación que dirige un vasco del mismo Bilbao, que entrena un señor de la meseta castellana de nacimiento y del mismo Madrid castizo de adopción, cuyos jugadores provienen en su mayoría de los países catalanes y cuyo goleador es hijo y nieto de mineros asturianos. Por fin la España unida y sin debates, por fin una bandera que deja de acomplejar a las izquierdas y que las derechas ya no sienten como si fuera solo suya... y de golpe, casi sin tiempo de celebrarlo Debate sobre el Estado de la Nación. Y Rajoy que si elecciones anticipadas y Zp que mejor una moción de censura y Durán que qué hay de lo mío con el Estatut y Llamazares con su cara de enfado permanente. Si un marciano aterrizara en esta España mía esta España nuestra y no tuviera intenciones aviesas de destruirnos (nos bastamos nosotros solos, pensaría), comprendería perfectamente lo de las dos Españas, que en estos días no son tanto las que nos escribió Machado, sino las de esta viñeta que hoy se publica en La Nueva España:

Claro, que esta otra tampoco tiene desperdicio:

El balón eligió.

2010-07-12T17:51:00.003+02:00

Nervios, tensión, emociones, gritos y, al final, campeonamos. No fue fácil, atrás quedan unos cuantos mundiales llenos de decepciones, de goles que no fueron de Cardeñosa en Argentina 78, de la decepción de Honduras en España 82, del penalti fallado por Eloy ante Bélgica en México 86, de la falta de Yugoslavia en Italia 90, del codazo de Tassoti a Luis Enrique y la ocasión fallada por Salinas en EEUU 94, de la cantada de Zubi ante Nigeria en Francia 98, del árbitro canalla y del penalti de Joaquín en Corea y Japón en el 2002, de la derrota inapelable contra la Francia de Zidane en Alemania 2006. A esto se reducen mis recuerdos mundialistas y puedo considerarme afortunado porque hubo años peores, años en los que no llegábamos ni a clasificarnos para las fases finales, mundiales de los que me habla mi padre o datos que encuentras en algún que otro libro.

Y ahora un once de julio de 2010 un grupo de chavales normales se juntan, se conjuran y deciden imponer una nueva forma de jugar a este deporte que a algunos nos vuelve un tanto chalados. Un grupo de chavales que no tienen más consigna que la de tratar bien al objeto que te puede otorgar la gloria eterna, ni más norma que saber que esto es un deporte colectivo y que el bien común debe primar siempre por encima del individual.
Si en este mundo de locos en el que se retrasmiten en directo las predicciones de un pulpo fuera posible preguntarle al balón quién quisiera él que fuera el vencedor, estoy seguro que esbozaría una media sonrisa y se sentiría plenamente satisfecho del resultado final.
Y el camino en este 2010 tampoco fue fácil. Se empezó con una derrota que acarreó las primeras críticas oportunistas de los listos de sofá que sólo opinan a toro pasado y resultado en mano. En otros tiempos esta debacle inicial hubiera conducido a cuatro o cinco cambios en la alineación titular y a una modificación en el estilo de juego, pero eso ya no pasa; España tiene un modelo, un modo de jugar que personifican Xavi e Iniesta y al que se ha sumado Busquets. Del Bosque que ha aguantado lo suyo (como San Iker) lo sabía y aguantó y respetó las opiniones de los que pedía a Cesc, que eran los mismos que después pedían a Torres y más tarde decían que se cayera del once, y respetó a los que le pedían que quitara a Busquets o a Xabi Alonso, y a los que abogaron por Llorente, o por Navas, y los respetó a todos con educación y resignación cristiana, pero hizo lo que le dio la real gana y puso a Torres y sacó a Llorente y en semifinales se la jugó con Pedro y nos vino a demostrar a todos que sí, que hemos visto muchos partidos, pero que el que sabe es él y acertó con las alineaciones como acertó después con los cambios y se eliminó a Portugal primero y a Paraguay después, y Puyol (ese tío feo, fuerte y formal como la canción de Loquillo)

se elevó contra las torres germanas para de un cabezazo espantar a todos las aves negras que rondaban sobre nosotros y meternos en una final en la que el destino tenía deparado que habría dos grandes protagonistas: San Iker Casillas que volvió a demostrar que no es galáctico, ni falta que le hace, sino de Móstoles y Andrés Iniesta que es probablemente el mejor jugador que ha tenido el fútbol español en toda su historia. Ïker las paró todas y besó a Sara Carbonero ante las cámaras y eso no estuvo bien, no estuvo bien porque lo que debería haber hecho a continuación es un largo corte de mangas televisado a los que dudaron de él. Y Andrés metió el gol de los elegidos, el que desbancaba de una vez a nuestro otro gol famoso, el de Zarra contra Inglaterra, y lo metió con el alma blanca como su piel y se lo metió a todos los entrenadores Mourinhos del fútbol que se creen más importantes que el propio juego.

Aniversario

2010-06-15T07:08:00.001+02:00

Qué guapo debe de ser estar todo el día rodeado de libros, vaya suerte que tienes que trabajas en lo que te gusta, con lo que a ti te gusta leer, estarás feliz todo el día…. Y sí, pero no, que esto de la librería (aunque he disfrutado de todos los trabajos que ha tenido hasta ahora) es una maravilla, pero te quita lo que nadie me había quitado hasta ahora: tiempo para leer. Para leer libros me refiero, porque catálogos, albaranes y facturas leo a diario y le dedico mucho más tiempo del que quisiera.
Me hace gracia cuando te llaman amables voces comerciales que representan a serias empresas y preguntan por el encargado o por el jefe de ventas o por el responsable de telefonía o por el encargado de compras o, a veces, por el que lleva la contabilidad en la empresa o por el chico ese que me atendió el otro día. Es entonces cuando tomas conciencia de a lo que te dedicas realmente: más o menos a todas esas cosas y además chico de los recados, limpiacristales, fregasuelos, pagador de impuestos, defraudador de hacienda (cuando te dejan), lector de contraportadas y fajines, recepcionista, telefonista, dependiente, envolvedor en papel de regalo (voy mejorando) y un largo etc. A todo esto me vengo dedicando justo desde hace un año.
Así que ya sabéis, esta librería, esta Buena letra cumple un año de aprendizaje acelerado y de ilusión.

Si es tan solo fútbol

2010-06-14T07:17:00.001+02:00

Ya lo sé, soy un oportunista y un tanto caradura. Tanto rollo de libros y de cultura y lo que verdaderamente me apasiona es un partido de fútbol. Conste que no soporto a los que opinan que el fútbol es algo transcendente y que es una metáfora de la vida y lo tratan de “socializar” y todo eso. Para mí el fútbol no es más que un deporte, una pasión inexplicable e irracional que hace que sufra y disfrute dependiendo de la suerte de mi equipo del alma.
Y llega un mundial y pasa que hasta ahora mis equipos siempre habían sido Inglaterra y Argentina. Contaba el otro día el poeta Benjamín Prado que una vez le comentó a Ángel González que le parecía extraño que, pese a lo que le gustaba el fútbol no era de ningún equipo en particular, a lo que el poeta ovetense respondió que sí tenía equipo, que era de cualquiera que jugara contra España. Y es que, qué le vamos a hacer, la izquierda ( y me incluyo) aún tenemos un complejo a todo lo que huela a español, la gran victoria de la derecha en la transición ha sido la de apropiarse de los símbolos. De esta forma animar al equipo español te hacía parecer un tanto facha. Pero, milagros del poder curativo del tiempo o del triunfo en la Eurocopa, las cosas van cambiando. Ahora tenemos un equipo con el que nos sentimos identificados (pasamos de la selección de Cañizares –Hierro-Raúl, a la de Casillas-Xavi-Iniesta), un equipo que juega con humildad y estilo. Así que ahora voy con España y me enfundo la roja imaginaria (aún no me emociono con el himno, pero todo se andará) y me preparo para sufrir con los rivales o para disfrutar de una parada de Iker, un pase de 40 metros de Xabi Alonso, con el control del juego de Xavi, con un regate de Iniesta o con un gol imposible de Villa.
Y el miércoles debutamos y este periódico abre por Mundial. Como aperitivo un vídeo de esos que sólo saben hacer los publicistas argentinos.
Que lo disfrutéis.

Feliz día del libro

2010-04-23T09:23:00.001+02:00

No sé cuando, pero volveré.

Hasta entonces, que disfrutéis de los libros

Volver

2010-03-21T08:42:00.000+01:00

Porque el tiempo es un juego que pasa sin darnos cuenta hasta que un día vemos que el calendario se acerca a un nuevo cumpleaños, que tenemos la despensa llena de recuerdos y que el espejo nos devuelve una imagen que nos muestra que nosotros, también hemos cambiado.Todo ha cambiado y todo es mentira excepto tú. Ayer eran 23 años de un vídeo, hoy hace 12 de un principio.
Feliz domingo de poesía

VOLVER

Mi recuerdo eran imágenes,
en el instante, de ti:
esa expresión y un matiz
de los ojos, algo suave

en la inflexión de la voz,
y tus bostezos furtivos
de lebrel que ha maldormido
la noche en mi habitación.

Volver, pasados los años,
hacia la felicidad
-para verse y recordar
que yo también he cambiado.

Jaime Gil de Biedma

23 años

2010-03-20T07:02:00.001+01:00

Sí, ya lo sé, en el principio fue el verbo y cuando éste se hizo carne y después vídeo-clip tomó la forma de Michael Jackson y Thriller. Ya lo sé; cómo olvidar esa Nochevieja de hace unos cuantos años y de la cual ya os hablé en otra ocasión. Ya sé que de música entiendo poco, pero es que la que suena habitualmente en esta librería (ahora Nando me ofrecío otra bonita alternativa) me viene de Argentina, en forma del Playlist que se escucha en esa Menor Idea que nos regala Marce, y el otro día (ya veis que lento soy de oído) recordé de qué me sonaba tanto esta canción. Youtube hizo el resto.

Después del vídeo terrorífico del artista que un día se reunió con Belcebú y le entregó su alma y su nariz a cambio de la eterna piel blanca, después de ese vídeo, el que más me impresionó en su momento fue este de Nina Simone para su canción My babe just cares for me.

Y el maldito Google me recuerda que este vídeo es de 1987 y que soy 23 años más viejo.

Que lo disfrutéis. Me voy a ver amanecer. Buen fin de semana a todos.

Sin comentarios

2010-03-18T07:02:00.002+01:00

Noticia aparecida en la prensa asturiana el martes pasado y de la que recojo la reseña del diario La Nueva España:

Un joven vecino de La Calzada (Barrio de Gijón) tuvo que pasar un día entero en los calabozos de la Comisaría del Cuerpo Nacional de Policía de El Natahoyo por enviar un mensaje de móvil» a la que fuera su pareja sentimental durante varios años en el que la llamaba «gocha». Para el autor del mensaje, la palabra en cuestión era «sólo una descripción» de la actitud de la denunciante para con el hijo de 3 años que ambos comparten, «y no un insulto».Los hechos tuvieron lugar hace días, cuando el joven, harto de recoger al hijo que comparte con su ex pareja «en malas condiciones» decidió tomar cartas en el asunto. La denunciante le entregaba al niño «con aspecto muy descuidado» en los turnos en los que le correspondía cuidarlo al padre, por lo que éste, enfadado, le mandó un mensaje de texto en el que se expresaba de la siguiente manera: «Espero que me traigas mejor al guaje hoy, gocha». No habían pasado ni 24 horas de la emisión del SMS, cuando la Policía se personó en su casa, tras haber recibido una denuncia por una supuesta agresión verbal, y procedió a su detención. El joven tuvo que pasar casi 24 horas en los calabozos de la Comisaría. Posteriormente, un día después de su detención, los agentes encargados del caso siguieron el protocolo establecido y fue puesto a disposición judicial. El juez que se encontraba realizando las labores de guardia desvió su caso hacia un Juzgado de lo penal, desestimando imponer orden de alejamiento o medida cautelar alguna. Poco después llegó el proceso judicial definitivo. El magistrado decidió dejar los hechos en una mera falta, por la que impuso al joven una orden de localización permanente de tres días.

Noticia recogida en el diario El Comercio en su edición digital ayer por la tarde:

Cárcel por forzar a su esposa a mantener relaciones con su perro

El Tribunal Supremo (TS) ha confirmado la condena de dos años de cárcel impuesta a un hombre por un delito contra la integridad moral por obligar a su mujer a hacer una felación a su perro .
Así lo ha acordado la sala de lo penal del TS en una sentencia, en la que desestima el recurso interpuesto por el condenado contra la resolución dictada en julio de 2009 por la Audiencia Provincial de Barcelona, que también le impuso ocho meses de cárcel por quebrantar la medida cautelar de aproximarse a su esposa, pena que también confirma el Alto Tribunal.
Según explica la resolución, en enero de 2007 un juzgado dictó un auto, dentro de unas diligencias urgentes seguidas contra el acusado por la presunta comisión de un delito de malos tratos en el ámbito familiar, otorgando orden de protección a favor de la mujer.
En diciembre de ese año, el acusado acudió al domicilio de su esposa, donde tras mantener relaciones sexuales con ella le pidió que efectuara a su perro varias felaciones, a lo que ella accedió, sin que conste que manifestara su voluntad en contra de llevar a cabo los referidos actos.
Posteriormente, el procesado insistió en que volviera a hacerlo, momento en el que ésta se negó, aunque finalmente accedió después de que su marido le amenazara con matarla a ella y a sus tíos.
La Audiencia de Barcelona condenó a J.C.F. a dos años y ocho meses de cárcel por quebrantamiento de medida cautelar y por un delito contra la integridad moral con la circunstancia agravante de parentesco y le absolvió de un delito de maltrato en el ámbito familiar y de dos delitos continuados de agresión sexual.
El Supremo argumenta que "la incardinación como delito contra la integridad moral de esos actos con un animal son de tal humillación para una mujer, al haberlos practicado forzadamente que nos relevan de mayores comentarios jurídicos".
La sentencia recuerda que como dice la Audiencia de Barcelona "resulta difícil imaginar un acto de mayor degradación y humillación para una persona que la de verse obligada en contra de su voluntad a excitar bucalmente el miembro sexual de un animal".
Respecto al quebrantamiento de la medida cautelar acordada el TS señala que el consentimiento de la mujer no excluye la punibilidad.

Por una vez y sin que sirva de precedente, no se me ocurre nada que decir. Espero vuestras opiniones.

The Pacific

2010-03-17T07:00:00.000+01:00

Pertenezco a una generación de afortunados que no hemos conocido más guerras que las que nos contaron. Nuestra memoria es la del cine, los libros y la que nos contaron nuestros abuelos.
No he pasado hambre, ni he crecido huérfano de padre. Mi infancia son recuerdos de juegos, travesuras y bocata de nocilla para merendar. Que la vida iba en serio lo vinimos a aprender más tarde, que las balas de las guerras mataban, también lo descubrimos más tarde.

La nunca valorada como se merece HBO estrenó el domingo The Pacific, una mini serie de 10 episodios que cuenta la batalla que en el Pacífico, más en concreto en Guadalcanal, libraron americanos y japoneses durante la Segunda Guerra Mundial. Un trozo de tierra encima de Australia, dicen los mapas; un lugar estratégico para cerrar el suministro americano, dicen los que diseñan las guerras desde sus confortables sillones. El lunes estrenó la serie Canal + y ayer la vi en Internet (http://laguaridadelmarciano.blogspot.com/2010/03/pacific-mini-serie.html).
54 minutos depuro cine en pantalla pequeña, 54 minutos en los que sientes la euforia y el miedo, la sinrazón de las balas (la jungla guarda belleza y terror en sus adentros, pero más terrible es en lo que se convierte el hombre. Hemos conocido al enemigo y no hemos aprendido nada de él, pero al menos he comprendido algo sobre mí mismo: hay cosas que los hombres pueden hacer a otros. Esto da que pensar al alma: una cosa es reconciliarse con Dios y otra es hacerlo contigo mismo). El alivio por no poder ir a defender tu honor, a tu país y al mundo, y al mismo tiempo la vergüenza de saber que el hecho no montarte en ese tren lleno de soldados no te va a abandonar mientras vivas (la verdad es que tu eres el afortunado Sid, tú nunca tendrás ese pensamiento de que has dejado a tu familia, a tus amigos y a tu país abandonados, eso es de lo que tengo miedo).
De verdad que no sé muy bien a qué esperáis.

Desopilante

2010-03-16T09:20:00.000+01:00

Una de los regalos envenenados que tiene el oficio de librero para los que nos gustan los libros es que te enteras un poco antes que los demás mortales de las últimas novedades. No diría que como en el mundo de la moda, pero los catálogos que estoy viendo ahora son con respecto a los libros que van a salir en mayo o junio. Catálogos llenos de argumentos de ventas y de frases recogidas, en caso de traducciones, de entusiastas críticas en sus países de origen.
A lo largo de estos meses he visto ya no sé cuantos mejores libros del año según el Sunday Times o el Washingtown Post o el “Franfurteralgemainedautun”. Si nos dejáramos llevar por ese entusiasmo febril el mundo de la cultura estaría viviendo la auténtica edad de oro de la calidad literaria. Pero lo que más me gusta de todo es el fajín con el que ahora vienen envueltos casi todos los libros y en el que se recogen las críticas encendidas y el número de ediciones que lleva el libro en cuestión. Un día que tenga tiempo voy a iniciar un estudio porque me da la impresión de que estas críticas se repiten de unos libros a otros y albergo la mismas sospechas que con los horóscopos de los periódicos. Con estos siempre pensé que los que los hacen tiene unas cien plantillas y las van repitiendo en signos alternos. Lo que es válido para capricornio el 20 de julio, lo será igual para cáncer el 23 de agosto y para sagitario el 31 de febrero o el 40 de mayo. Con los fajines, me da que pasa algo parecido: “imprescindible”, “el mejor debut literario desde…”, “emocionante”, “un escritor al que hay que seguir”, “libro del año para los lectores de la revista…”, y así hasta el infinito y más allá. Y después también está cuando les da por una palabra. La que está de moda últimamente cuando se publica un libro en clave de humor es: desopilante. La he visto tantas veces y en tantos libros que le he cogido manía y basta que aparezca un crítico hablándonos de tal novela o de cual escritor y utilice el adjetivo que según el Diccionario de la real Academia significa Festivo, divertido, que produce mucha risa, para que le coja cierta aversión al libro en cuestión.
No sé si será psicosis mía, pero en ocasiones veo desopilantes.

Un punto más

2010-03-15T10:58:00.003+01:00

Sábado a las 20:00. Tarde noche lluviosa y fría. Dos equipos del norte que cuidan las canteras como Athletic y Sporting, un Estadio Centenario como el Molinón que ha visto como su verde lo pisaban Iribar y Castro, Dani, Sarabia, Ferrero, Mesa, Salinas en los dos equipos, Rojo y Morán, si ellos tuvieron a Zarra, nosotros a Quini; dos equipos que cuando visten como deben lo hacen de rojiblanco. Dos equipos unidos por el norte y por el apoyo incondicional de unas aficiones que saben que sus clubs (uno un poco más que el otro) representan unos valores un tanto alejados de la venta de camisetas y del glamour de la prensa del corazón. Contaba Caparrós en una entrevista que le hicieron ayer en Marca que cómo no iba a ser distinto ese club si jugadores como Llorente, Susaeta o Iraola se conocen desde los 10 años. Sus padres son amigos porque se conocieron llevándolos a entrenar y sus novias respectivas también lo son. Ya lo sé que eso no es lo único y que al final lo que cuenta es que la pelotita entre y que… ya lo sé, pero a mí este tipo de fútbol me apasiona. Me enamora el fútbol de salón del Barça y us posesiones infinitas, pero también me gusta el fútbol directo del Athletic, su fútbol inglés de pelotazo al delantero para que prolongue y un medio del campo aguerrido y que se juega cada pelota como si fuera la última. Claro que en estos tiempos su apuesta decidida por no fichar jugadores que no pertenezcan a lo que ellos consideran su territorio no les da para ganar la liga, pero todos hemos visto a Levante y Valencia, Sevilla y Betis, Atlético de Madrid o Zaragoza, Valladolid y Rácing, Sporting, Oviiedo, Celta, Real Sociedad… todos los hemos visto y no hace mucho por la segunda división (algunos por tercera) mientras el Athletic seguía ahí, con temporadas mejores o peores dependiendo de las hornadas que salieran de Lezama, pero siempre en Primera , algo de lo que sólo pueden presumir ellos, el Barça y el Madrid.
Y el sábado no tuve ni siquiera opción de echarme atrás en mi decisión de ir al campo. Esta Buena letra cerró sus puertas a las 20:30 con lo cual me tocó ver la segunda parte por la tele. Y lo que vi no estuvo mal. Si el rival plantea un partido físico como es el caso, tenemos casi siempre las de perder y en este caso tuvimos las de empatar gracias a nuestro portero que le detuvo un penalti a Gabilondo y realizó otra parada espectacular a remate de cabeza de Llorente. Otra semana más y el colchón, aunque se ha reducido un poco, sigue siendo bastante confortable (nueve puntos) para afrontar con garantías lo que queda de liga.
El sábado toca ir al Bernabeu y a Madrid se va a desplazar la Mareona. Calculan que unos 4000 sportinguista le darán un toque rojiblanco a la Capital de nuestra Nación. No creo que los merengones tengan que invocar al espíritu de Juanito para ganarnos, pero toca disfrutar de estos partidos que son los que todo jugador quiere jugar y por los que soñamos los aficionados.
Ayer también empezó eso que algunos llaman deporte y volvió a ganar el simpatiquísimo Alonso. O sea, si compito con Renault no gano, me subo en un Ferrari y gano, vamos que la importancia del piloto es mayúscula. Lo único que me alegra es que alegra a muchos que quiero.

Todas as cartas de amor são ridículas

2010-03-14T07:00:00.000+01:00

Fernando Pessoa, palabras mayores, era uno y trino y otras veces trino más uno. Llega a mis manos su libro Cartas a Ophelia con prólogo de Antonio Tabucchi e ilustraciones de Antonio Seguí. Dice Tabucchi que “Fernando Pessoa escogió la literatura simplemente porque no podía escoger el amor”. Desde un punto de vista de lector egoísta le debemos mucho, tal vez demasiado los lectores a las desdichas amorosas de los escritores.

Cuando Pessoa era Álvaro de Campos escribió este poema que también habla de cartas de amor y de cosas ridículas que les suceden a hombres ridículos.

Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía.

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Álvaro de Campos

My Stereo

2010-03-13T07:00:00.002+01:00

Mi osadía en el terreno musical (alguien debiera prohibirme opinar) me lleva ahora a recomendaros un grupo nuevo. Son de Gijón, se llaman My Stereo y tienen un sonido impresionante. Por este periódico curiosean bastantes que entienden de música a los que les solicito e imploro que vean y escuchen estos siete minutos .
Podría deciros también que el guitarrista es hijo de un amigo que además es un jugador de baloncesto famoso por sus triples y que de vez en cuando ejerce la abogacía. Me gusta como suena , como el ritmo va creciendo en esta canción larga para lo que se estila hoy en día, me parece que es rock del bueno, y encima un sencillo video clip con imágenes de Gijón.

No sé a qué esperáis para recomendar el grupo al menos a un amigo, o a dos, o a cien…

Sigue mi retorno a las iejas costumbres. Me voy a ver amanecer. Buen fin de semana a todos.

Remando hacia la décima

2010-03-12T07:00:00.000+01:00

Después de ver (y disfrutar para qué vamos a negarlo) la derrota de la todopoderosa galaxia merengona que tan “sabiamente” preside ese ser superior llamado Florentino y dirige ese otro ser que también se aproxima a la excelencia y que últimamente abusa más del tinte que el presentador de El gato llamado Jorge Valdano; decía que después de contemplar ( y gozar como cochino en un lodazal) la derrota me acordé de un artículo de Pérez Reverte de hace muchos años en El Semanal de El Comercio en el que recogía un chiste que circulaba por entonces por la red en el que se hacía referencia a una competición entre remeros japoneses y españoles. Lo reproduzco a palo seco:

Ya son tres los lectores que coinciden en enviarme una historia -dicen que es apócrifa, pero yo me apuesto lo que quieran a que es real como la vida misma- que circula por ahí.Una historia tan estupenda y tan de aquí, o sea, de España o de lo que seamos ahora, que sería una absoluta mezquindad no compartirla con ustedes; como ya hice, no sé si recuerdan, cuando aquello de las múltiples variantes en torno a los atributos viriles. Tampoco ésta es moco de pavo, así que la transcribo sin apenas toques propios, por el morro. Casi tal cual.

En el año 96, cuenta la crónica, se celebra una competición de remo entre dos equipos: el primero compuesto por trabajadores de una empresa española y el otro por colegas de otra empresa japonesa.Apenas se da la salida, los japoneses salen zumbando, banzai, banzai, dale que te pego al remo, y cruzan la meta una hora antes que el equipo español.Entre gran bochorno, la dirección de la empresa española ordena una investigación y obtienen el siguiente informe:“Se ha podido establecer que la victoria de los japoneses se debe a una simple argucia táctica: mientras que en su dotación había un jefe de equipo y diez remeros, en la nuestra había un remero y diez jefes de servicio. Para el próximo año se tomarán las medidas oportunas.”
En el año 97 se da de nuevo la salida, y otra vez el equipo japonés toma las de Villadiego desde el primer golpe de remo.El equipo español, pese a sus camisetas Lotto, a sus zapatillas Nike y a sus remos de carbono hidratado, que le han costado a la empresa un huevo de la cara, llega esta vez con dos horas y media -cronómetro Breitling con GPS y parabólica, sponsor de la prueba- de retraso.Vuelve a reunirse la dirección tras un chorreo espantoso de la gerencia, encargan a un departamento creado ad hoc la investigación, y al cabo de dos meses de pesquisas se establece que “el equipo japonés, con táctica obviamente conservadora, mantuvo su estructura tradicional de un jefe de equipo y diez remeros; mientras que el español, con las medidas renovadoras adoptadas después del fracaso del año pasado, optó por una estructura abierta, más dinámica, y se compuso de un jefe de servicio, un asesor de gerencia, tres representantes sindicales (que exigieron hallarse a bordo), cinco jefes de sección y una UNEF (Unidad Productora de Esfuerzo Físico), o sea, un remero. Gracias a lo cual se ha podido establecer que el remero es un incompetente “.
A la luz de tan crucial informe, la empresa crea un departamento especialmente dedicado a preparar la siguiente regata.Incluso se contratan los servicios de una empresa de relaciones públicas para contactos de prensa, etcétera.Y en la competición del año 98, los de sol naciente salen zumbando, up-aro, up-aro, todavía tienen tiempo de parar a hacerse unas fotos y comer ‘pescaito’ frito, y llegan a la meta tan sobrados que la embarcación española -cuyo casco y equipamiento se había encargado para esta edición al departamento de nuevas tecnologías- cruza la meta, cuando lo hace, con cuatro horas largas de retraso.La cosa ya pasa de castaño oscuro, de modo que esta vez es la quinta planta la que toma cartas en el asunto y convoca una reunión de alto nivel de la que sale una comisión investigadora que a su vez, tres meses más tarde, elabora el siguiente informe:“Este año el equipo nipón optó como de costumbre por un jefe de equipo y diez remeros. El español, tras una auditoría externa y el asesoramiento especial del grupo alemán Sturm und Drang, optó por una formación más vanguardista y altamente operativa, compuesta por un jefe de servicio, tres jefes de sección con plus de productividad, dos auditores de Arthur Andersen, un solo representante sindical en régimen de pool, tres vigilantes jurados que juraron no quitarle ojo al remero, y un remero al que la empresa habia amonestado después de retirarle todos los pluses e incentivos por el injustificable fracaso del año anterior “.“En cuanto a la próxima regata -continúa el informe- esta comisión recomienda que el remero provenga de una contrata externa, ya que a partir de la vigésimo quinta milla marina se ha venido observando cierta dejadez en el remero de plantilla. Una dejadez preocupante, que se manifiesta en comentarios dichos entre dientes, entre remada y remada, del tipo: “Anda y que os vayan dando ” o “Que venga y reme vuestra puta madre “, y una actitud que incluso roza el pasotismo en la línea de meta “.

Arturo Pérez-Reverte (EL SEMANAL 1998)

Y por qué me acuerdo de este artículo después del partido en el que observé ( y me extasié como la Patiño con un famoso al que mamporrear, para qué lo vamos a negar) la derrota del Universo blanco, pues porque me imagino a Floren y a Valdano y los directores de Marca y As creando una comisión de investigación para determinar que hacen falta más figuras que vendan camisetas y hagan abdominales a mogollón y si pueden estar tatuados mucho mejor, que esa es la solución para volver a ganar la décima.

La primavera sabe

2010-03-11T07:00:00.002+01:00

Al igual que Alonso Quijano enloqueció de tanto leer y releer libros de caballerías, me da que tras seis temporadas de Lost con más preguntas que respuestas, con viajes en el tiempo y en el espacio, con I love you Penny y vuelos que se estrellan más de una vez, con todo esto creo que yo también estoy enloqueciendo. Ahora que la serie toca a su fin y que nos quedan apenas 10 episodios para saber si los guionistas son unos genios o nos llevan tomando el pelo desde aquella lejana tarde de un domingo de 2004 en la que comenzó para mi esta aventura, a mí me da por el plagio descarado de Sabina (en julio viene a Gijón) . Os dejo una muestra de esta locura mía que de momento no me lleva a facer y desfacer entuertos, pero todos se andará.

Con su Jack y su Locke, con sus números secretos,
su humo negro, sus osos polares,
su espere una semana, sus misterios solares.
Su partidita de golf, su todo parece incierto.
Con su nada se responde, con su Richard es eterno,
con sus muffin y su Juliet, con su ¡Walt! y su Sawyer,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero viendo Lost.
Con su barco varado, con su Torre en lo alto,
su Jacob y su Anti, su Charly y sus Red Sox,
sus estaciones Dharma, sus chozas en la playa,
Su científico chiflado, sus flashback al sol.
Con su hoguera de nieve, sus fiestas y su Hurley,
su cuatro, ocho, quince, dieciséis, veintitrés, cuarenta y dos
A mitad de camino entre el infierno y el cielo…
yo me la bajo en la mula, yo me quedo viendo Lost.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la rueda que mueve Ben,
aunque la pecosa de Kate jamás se decida
y por los dos se deje besar,
He llorado con Chanquete,
me he perdido en Twin Peaks,
he crecido en Falcon Crest, he sido uno más de los Friends,
Los Soprano me atormentan, los hermanos Scofield me matan,
pero siempre hay un canal
que desemboca en Lost.
Pero siempre hay un niño
que no envejece en Lost,
pero siempre hay una furgoneta Wolksvagen
que derrapa en Lost,
pero siempre hay un fuego
que se enciende en Lost,
pero siempre hay un barco que naufraga en Lost,
pero siempre hay un sueño
que despierta en Lost,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Lost.

Cuentas de la lechera

2010-03-09T12:57:00.001+01:00

En la liga hay dos equipos grandes: Barça y Madrid; dos que casi lo son: Sevilla y Valencia, otros dos que casi lo son, pero este año no están: A. Madrid y Villarreal; otros cuatro que tienen un poco más que el resto, ya sea por presupuesto (Getafe, Deportivo y Mallorca) o por peso histórico (Bilbao). Nos quedan por tanto 10 equipos que luchan año tras año sin otro objetivo que quedarse en primera o, si alguno de los de arriba falla (Rácing no hace mucho), meterse en competición europea. Todo este rollo aclaratorio para decir que en esta liga de los terrenales ocupamos una posición holgada. Seguimos teniendo once puntos de colchón sobre un descenso que a día de hoy marca el Valladolid de Pedro y su Acequia con 20 puntos. Me temo que este equipo está echando de menos a sus dos mejores hombres del año pasado como eran Pedro León y Asenjo y aún más a su entrenador Mendidibar. De todos modos aún están a tiempo y esperemos que salgan de esa situación pronto.
Tanto el Rácing de la chica, más tras su empate de ayer en Mestalla, como el Espanyol del Perico Fritus navegan como el Sporting por las aguas de la tranquilidad, pero con todos los sentidos alerta por lo que pueda pasar.
El partido del Sporting del domingo fue de lo peor que se le recuerda. Este equipo está pensado para dar siempre más del 100% y jugando con sus titulares. Si juegas un partido donde te faltan algunos (Canella, Diego Castro, Lora…), encima no dan todo y para colmo se enfrentan al quinto de la liga, pues tampoco puedes esperar mucho. Por si esto no fuera suficiente se regalan dos goles; el primero por fallo del portero (igual que el de Almería) y el segundo por un error de Matabuena igual que el que cometió en Valladolid.
El próximo fin de semana toca recibir al Bilbao. A día de hoy no voy a ir. El Club ha decidido que toca que paguen los socios. 30 eurazos que me parecen un tanto, como decirlo de manera suave, un atraco a mano armada. Veremos si no me echo atrás.

Paralelismos cinematográficos

2010-03-08T10:32:00.003+01:00

Si pudiera disponer de Canal + por una sola noche al año, esa sería sin duda la noche de los Oscar. Qué la vamos a hacer, soy un nostálgico de la alfombra roja y de la Ceremonia. Hubo un tiempo en que se emitía en abierto y podía verlo, hubo otro en el que tenía Canal Plus, y ahora vivo el de escucharlo por la radio. Ya sé que no es lo mismo, pero Angels Barceló y su equipo lo retrasmiten bastante bien en la Cadena Ser. Y ayer tocó noche de Oscar y me tragué con duermevela incluido toda la ceremonia.
Esta edición tiene cierta similitud con la del 77. Película de gran presupuesto y que suponía todo un avance tecnológico contra otra de bajo presupuesto y más intimista. La Guerra de las Galaxias contra Annie Hall entonces, Avatar vs En tierra hostil en 2009. Y como entonces el pez chico se comió al grande y hubo sorpresa. Ya conté en otra ocasión que la primera vez que vi una película de mayores fue La guerra de las galaxias y que aún hoy muchos años después y sin batallón de fusilamiento por el medio pudo recordar aquella tarde en la que mi hermano cele me llevó a conocer el hielo del cine. Este año llevé a Laura a ver Avatar. La vimos en 3D y con las gafas de rigor. Al principio, cuando llegan a Pandora y se enfrentan con la fauna del lugar, tuvo un poco de miedo, pero después, ay después, en su cara de ocho años, vi la mía de siete ante el espectáculo visual que estaba contemplando. Es pequeña para darse cuenta de que esa misma historia maniquea de malos malísimos y buenos buenísimos ya la hemos visto 1000 veces en el cine, o de que la historia es tirando a simple, pero las dos horas se le pasaron volando y salió del cine queriendo volver a verla, que no es poco.
En tierra hostil ha recaudado muy poco dinero y ha costado muy poco dinero. La ha dirigido Katherine Bigelow y ha hecho historia al ser la primera mujer que se alza con el premio de mejor director. A mí no me gustó mucho esta película, la que más me gustó del año fue Up que se quedó con el premio de mejor película de animación. Lo que sí me gustó fue que le dieran el premio a Jeff Bridges, uno de mis actores favoritos y por supuesto el de El secreto de sus ojos. Por cierto Ricardo Darín había dicho que si la peli ganaba el Oscar iba a ir a celebrarlo corriendo desnudo alrededor del Obelisco en Buenos Aires. Espero crónica del suceso de nuestros enviados especiales en Argentina. De Sandra Bullock no opino porque le tengo una manía irracional.
Mañana hablamos de futbol.

Re-existencia

2010-03-07T11:44:00.002+01:00

Manuel Rivas escribió ¿qué me quieres, amor? y en ese libro de relatos nos habló de la lengua de las mariposas y de un saxo perdido en la niebla. Manuel Rivas escribió tambien el Lápiz del carpintero y Ella, maldita alma y nos dijo que los libro arden mal. En toda su prosa yo no encuentro más que poesía. Por eso hoy en este domingo de poesía os dejo un no poema.

Que lo disfrutéis

El último poema, el que aquí no figura, trata de las cosas que las mujeres llevan en la cabeza. Ese poema es una prolongación en marcha. Como las cosas que las mujeres llevan encima de la cabeza son también una prolongación. De niño, la mayoría de las mujeres del mundo en que me movía iban casi siempre con algo encima de la cabeza. Un peso. Cestos y banastas con fruta, patatas o pescados. Lotes de ropa. Haces de hierba, o cereales, o helechos. Herradas de agua y calderos de zinc. Jarras de leche. Sacos de grano o harina. Leños atados. A veces, el asombro de ver una mujer con una máquina de coser. Una mujer con una barra de hielo. Una mujer con un lechón en un cesto. Una mujer con un pan de maíz del tamaño de una rueda de carro. Una mujer con quesos envueltos en berzas de col. Una mujer con una cesta de erizos de mar, puñetazos encarnados, denegridos de un sueño astrográfico... El de la memoria rebelde del mar. Lo que veo ahora, esos recuerdos ensartados, son signos que emergen con una fuerza expresiva que me hace ir hechizado detrás de ellas, detrás de esas mujeres-poema que caminan hacia delante, el cuerpo erguido, la mirada al frente, anticipando su andar la grafía de los pies que avanza por el trazo que dejó la mirada.

Así veo hoy la poesía. Es la escritura que lleva cosas en la cabeza. La caravana de las palabras que llevan un peso sobre la corona de paño, sobre las vértebras. La memoria. La prolongación. El peso del dolor, pero también la alegre excitación de quien lleva algo, algo más una re-existencia, encima de la cabeza.

Bulos filosóficos

2010-03-05T07:00:00.000+01:00

Me envía un mail un amigo al que a su vez se lo habían reenviado de quién sabe cuantas direcciones más. El mail habla de El grupo la oreja de Van Gogh y de un programa de la Noche Abierta que presentaba Pedro Ruiz. Al parecer durante la emisión del programa el grupo había mostrado sus simpatías hacia ETA y Pedro Ruiz se había indignado y los había expulsado del plató. Televisión Española se habría encargado de eliminar este vídeo por presiones de la productora del grupo de San Sebastián que por entonces lideraba la ex guapa Amaia Montero.
Es curiosa la rapidez con la que un bulo se difunde a través de la red. Proporcional a la rapidez con la que la gente se olvida que esto mismo ya nos lo contaron hace unos cuantos años y que hace unos cuantos años también el grupo, Pedro Ruiz y Televisión Española se vieron obligados a desmentir un absurdo rumor. Todos recordamos el no emitido jamás programa de Sorpresa Sorpresa en el que Ricky Martin escondido en el armario veía cómo la sorpresa se la llevaba él al ver como su admiradora utilizaba la mermelada no para untarse una tostada, sino para hacer las delicias de su perro. Por supuesto ese programa no se emitió jamás porque nunca pasó tal cosa, pero el rumor se extendió y hubo gente que afirmó haberlo visto como también los hay que cuentan que formaban parte del público asistente a ese no programa de La noche abierta.
Al recibir el mail busco por la red y veo que este rumor se viene lanzando periódicamente. Siempre trato en estos casos de averiguar quién fue el primero que lanzó la noticia falsa, qué fines pretendía, qué motivos tiene la gente para inventarse estas cosas, qué resortes existen en el cerebro humano para que algunos juren que han visto lo que nunca fue. Y nunca encuentro respuestas. Mucho más difícil que contestar el de dónde venimos, hacia dónde vamos o qué nos está permitido saber.

El fútbol es así

2010-03-01T16:44:00.002+01:00

Ves un partido de fútbol por la tele y son todo estadísticas. Desde porcentaje de posesión hasta pases correctos pasando por llegadas al área y un largo etc. No sé si valdrán para algo. Ayer el Sporting, no las comprobé, estoy seguro de que perdió en casi todas. Jugó un mal encuentro. El rival fue mejor y, sin embargo tres puntos al saco. Once puntos le sacamos al descenso y estamos a otros once de conseguir la salvación matemática que los "estadísticos" cifran en 42. Si vas perdiendo mete un delantero, dicen que hay que hacer. Preciado hizo lo contrario y sacó del campo a Bilic para dar entrada a un media punta como Kike Mateo (Eo, eo, eo, Kike Mateo) y el equipo acabó ganando. Los penaltis hay que tirarlos a romper, dicen también y va Diego Castro y con empate en el marcador decide tirarlo a lo Panenka (suave y por el medio) y nos da la victoria. A lo mejor lo que hace que este deporte sea tan grande es precisamente que es impredecible, que puedes hacerlo todo muy bien y no sacar el partido adelante. El Barça por ejemplo, hace quince días juega un partido horrible contra el Rácing y acaba ganando cuatro a cero; el sábado juega de maravilla contra el Málaga y lo salva un gol de Messi (algún día Marce nos tiene que explicar que le pasa a este chico para que no sea un ídolo en Argentina) tras una jugada colectiva impresionante.
Aprovecho la ocasión para mandarle ánimos futboleros al Valladolid de Pedro que lo está pasando mal en puestos de descenso. Esperemos que salgan de ahí.
Y como el Pisuerga pasa por Valladolid, aprovecho también para comunicar que mi próximo objetivo en esto del atletismo popular es la Medio Maratón de Gijón que se suele disputar en mayo. Veremos si soy capaz después de tanto tiempo de semiinactividad. Ya os iré contando, por lo pronto hoy me esperan 7km.
Y enhorabuena a Vane y a Tomás por la victoria de ayer en el derby regional de segunda B ante el Sporting…B. Tuvieron que recurrir al árbitro que prolongó el partido más de lo necesario y pitó una falta inexistente, pero acabaron el partido ganando que es lo que les interesa.
El domingo toca el Mallorca. Si ganamos….

Retrato del listo

2010-02-28T07:00:00.000+01:00

Juan Carlos Mestre nació en Villafranca del Bierzo, como Valle Inclán en Villanueva de Arosa o Juan Ramón en Palos de Moguer, Huelva. Juan Carlos Mestre no tiene nada que ver con Valle ni con Juan Ramón o quizá tiene demasiado de ellos. Juan Carlos Mestre tiene un nombre y alguien anda diciendo que tiene una casa roja en las afueras de la ciudad. Una casa que está tan alejada que reside en su corazón que no es una víscera que hace pum pum sino la caseta de los bañistas cuya eternidad es breve como columna de lágrimas. Juan Carlos Mestre habla con alas y con lava de lo ardido y humo de diamante.

A mí me gusta su poesía y me gusta este libro que edita Calmbur y que el año pasado ganó el Nacional de Poesía. Espero no pasarme de listo si os lo recomiendo.

Feliz domingo de poesía a todos.

RETRATO DEL LISTO

Yo diría que habla un poco más alto que los demás
Los demás somos casi siempre estúpidos
Y tenemos un hermano gemelo también estúpido
Si nos gustan las galletas es porque nos gustan las galletas
Si calentamos agua se nos derrama la leche
No hay manera de acertarle las quinielas a un listo
Se creen la nodriza de Mallarmé
Mientras uno hace un esfuerzo para explicarse
Él ya ha hecho el gesto de que no te está comprendiendo
A lo mejor es verdad y el listo no entiende tanto como parece
Un listo te pide cigarrillos y le das cigarrillos
Al mes siguiente te pide acciones en la Tabacalera
Cuando estás como siempre el listo está siempre mejor
No hay manera de quitarle la silla a un listo
Gracias a dios la mujer de un listo
No es tan lista como el mismísimo listo
Un listo no se come las uñas, se come el cerebro
El listo no lleva papeles en el bolsillo, lleva papiros
Yo diría que por eso habla un poco más alto que los demás

Juan Carlos Mestre
de “La Casa Roja”

Xynthia

2010-02-27T09:31:00.002+01:00

¿Y qué nombre le ponemos a la madre de todas las tormentas? Esto va a ser el acabose, así que por Dios buscaime un nombre que sea acongojante ¿acon… qué? Que te los ponga de corbata hombre, que hay que explicároslo todo, maldita LOGSE. Quiero a todo el mundo en sus casas y vais llamando al rapaz esi de la librería La buena letra y le decís que de hacer el cuentacuentos el sábado por la tarde que se vaya olvidando, que no quiero guajes por la calle. ¿Entonces cómo la llamamos? ¿Tomajok? Como les faltes que saca Cristiano Ronaldo, no, no mejor la llamamos Crisis que así seguro que no sale ni un alma a la calle. Oye no me parez mal el nombre, pero no sé que me dirán en la Conserjería, mira, el que presume de estudiau, será en la Consejería. ¿tú entendístime, No?, pues eso. ¿Y si la llamamos Enszenberger como el poeta y filósofo alemán? El nombre la verdad ye que asusta, pero no me convence del todo. Lo primero además ye que tenga nombre de muyer que eses sí que asusten. Ya lo tengo: Belén Esteban. Si hombre y si no María Patiño, a ver si nos ponemos serios de una vez que son las nueve y media y a las tres ya estarán los vientos esos azotando. No sé yo, a mí parezme que les tormentes no son como los carteros que siempre llaman dos veces, sino como las crisis, que llegan sin avisar. Tas pesau ya con lo de la crisis. Yo ayer fui a tomar unes sidres y estaben todos los chigres llenos. Ya está el sociata, como tú tienes a la tu muyer prejubilada de tabacalera cobrando un pastizal, y el tú hermanu de Hunosa con 45 años, acabáramos, y a qué años se retiró tu padre de Ensidesa… y nosotros hasta los ochenta currando, ay que jodese. Y qué te parez Cintia como la mi muyer que igual le hace ilusión, a estes altures ya me val cualquier cosa, pero escríbelo raro, ¿Xynthia? Perfecto y no te olvides de llamar al de la librería, como haga cuentacuentos hoy le cierro el chiringuito a la voz de ya. Vale, vale, ya lu llamo yo, pero ahora a ver qué hago con el rapazín toda la tarde con lo bien que me venía a mí esa horina pa dar un paseo con la señora por el muro. Tu tás como una regadera, que no quiero ni un alma por la calle.

Un gato feliz

2010-02-25T07:00:00.001+01:00

Recuerdo hace unos años una entrevista de Jesús Quintero, ese Loco de la colina que tiene un perro verde y unos ratones coloraos, a Federico Jiménez Losantos. Quintero le lleva a hablar de Iñaqui Gabilondo y Losantos recuerda sus primeros meses en la Cope. Llevaba cuatro meses metiéndose todas las mañanas con Gabilondo sin que éste contestara hasta que un día Iñaqui le contestó. Ese día, cuenta Federico, se dio cuenta de que había ganado, de que ya era una alternativa seria a la Ser porque ya lo tenían en cuenta. Por aquel entonces eran la cuarta de cuatro en audiencia. No tardaron en ser lo segundos.
Desde hace un tiempo, y gracias a la Televisión Digital, asoma a las noches la tertulia política de “El gato” en el Canal Intereconomía. El programa se basa fundamentalmente en la reunión de seis personas con un moderador, sin mucho trabajo porque todos opinan lo mismo, que se dedican “mayormente” a poner a caldo al Gobierno y a proclamar a los cuatro vientos el fin de E una España que se va a convertir en un lugar donde las mujeres no hagan otra cosa que tomar píldoras postcoitales y abortar aunque no estén embarazadas y los hombres vestirnos con plumas y retozarnos por las calles mientras Zapatero desde un balcón lo contempla todo con satisfacción.. Por ahí andan Carlos Dávila, Nart, Juan Manuel de Prada y otros de cuyo nombre no puedo acordarme. El martes estaban muy felices, exultantes diría yo, encantados de conocerse y un poco más, el ego por las nubes… La razón: El País les había dedicado un reportaje a doble página. Como pasó con Federico han vuelto a ganar.
No entiendo muy bien los motivos por los que el diario El País le dedica dos páginas de "publicidad" a un canal que no tiene ni un 1% de audiencia diaria. No comulgo con las ideas de Intereconomía ni con el estilo "faltosu" (que diríamos por las Asturias) de los opinadores, pero no me molesta su existencia como tampoco me molestaba la de Federico. Es más, creo que son necesarias: cuanto más los veo más quiero a mi perro inexistente.

Victorias, pitos y peinetas.

2010-02-23T07:00:00.000+01:00

Real Sporting equipo famoso… y he explicado otras veces los motivos de este sentimiento y una de las cosas que más he extrañado en estos meses sin acercarme por el periódico son los comentarios futboleros de los lunes que esta vez saldrán de martes.
Ahora que ya ha pasado más de media temporada, que ya hemos tenido rachas buenas y malas, puedo reafirmarme en lo dicho por septiembre: ya somos un equipo de primera. Un equipo que juega con las mismas armas que puede competir con dignidad con casi todo los rivales (mayorones merengues y blaugranas al margen) y un equipo que, si finalmente se salva, no será por un milagro divino.
En Zaragoza fueron tres puntos importantísimos no sólo por lo que uno suma, sino también por lo que deja de sumar un rival directo, no sólo porque rompe una racha negativa, sino también porque refleja una mejoría en el juego. 2000 aficionados se desplazaron con el equipo a tierras aragonesas demostrando otra vez más que ese es el rasgo distintivo de un equipo que subió por necesidad histórica y se mantuvo por pura ilusión.
Ayer también hubo final de la Copa del Rey de baloncesto. Otro deporte (salvo los de motor creo que me gustan todos) que me apasiona. Encima un deporte que vivo sin la pasión de los colores. Al contrario que en el futbol donde le tengo una manía eterna al equipo blanco, en baloncesto no me pasa lo mismo e incluso era de este equipo en tiempos de Juanito Corbalán, Rafa Rullán , Wayne Brabender o Fernado Martín que estás en los cielos. Joe Pinone me hizo de Estudiantes, Villacampa y Margall de Juventud y Pau Gasol y Navarro me han hecho del Barça. El partido no tuvo más historia que la que quiso un Barça infinitamente superior en defensa y con las ideas más claras en ataque.
Este año la Fase final se jugó en Bilbao y a territorio hostil acudieron el Rey su señora esposa a entregar la Copa. Sonó el himno y comenzaron los abucheos y silbidos de buena parte del aforo. Despreciable. Ya lo dice mi padre, Reyes… los de la baraja, pero faltar al respeto de esa manera cobarde en la que te amparas en el anonimato de la mayoría me parece una falta de educación absoluta como me lo parecen también (¿qué me está pasando?) los abucheos e insultos que recibió el Presidente Aznar en Oviedo durante su “charla” en la Universidad. Su gesto de después no me llamó especialmente la atención porque no esperaba otra cosa de una “persona” en permanente estado de cabreo con el mundo.

A beleza corrompe

2010-02-20T17:12:00.005+01:00

No sé que fue primero, si su voz o su palabra, si sus labios rojos o las tripas de sus versos. Sólo sé que un día llegó para quedarse y ya no pude sacarme de la cabeza sus poemas. Es tan joven y tan mayor que a veces me siento pequeño cuando leo sus poemas, poemas como este de su libro Profundidad de campo que a mí me gusta tanto.
Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía

Foi primeiro un trastorno
unha lesiva abstinencia de nena eramos pobres e non tiña nin
[aquilo
raquítica de min depauperada antes de eu amargor carente
[unha
parábola de complexos un síndrome unha pantasma
(Aciago a partes iguais botalo en falla ou lamentalo)
Arrecife de sombra que rompe os meus colares.
Foi primeiro unha branquia evasiva que
non me quixo facer feliz tocándome co seu sopro
son a cara máis común do patio do colexio
a faciana eslamiada que nada en nada sementa
telo ou non o tes renuncia afaite traga iso
corvos toldando nubes unha condena de frío eterno
unha paciente galerna unha privada privación
(nena de colexio de monxas que fun saen todas
anoréxicas ou lesbianas a
letra entra con sangue nos cóbados nas cabezas nas
conciencias ou nas conas).
Pechei os ollos e desexei con todas as miñas forzas
lograr dunha vez por todas converterme na que era.

Pero a beleza corrompe. A beleza corrompe.
Arrecife de sombra que gasta os meus colares.
Vence a madrugada e a gorxa contén un presaxio.
¡Pobre parviña!, obsesionácheste con cubrir con aspas en
[vez de
co seu contido.
Foi un lento e vertixinoso agromar de flores en inverno
Os ríos saltaban cara atrás e resolvíanse en fervenzas rosas
borboletas e caracois nacéronme nos cabelos
O sorriso dos meus peitos deu combustible aos aeroplanos
A beleza corrompe
A beleza corrompe
A tersura do meu ventre escoltaba á primavera
desbordaron as buguinas nas miñas mans tan miúdas
o meu afago máis alto beliscou o meu ventrículo
e xa non souben qué facer con tanta luz en tanta sombra.

Dixéronme: “a túa propia arma será o teu propio castigo”
cuspíronme na cara as miñas propias virtudes neste
clube non admiten a rapazas cos beizos pintados de vermello
un maremoto sucio unha usura de perversión que
non pode ter que ver coa miña máscara de pestanas os ratos su-
biron ao meu cuarto enluxaron os caixóns da roupa branca
litros de ferralla alcatrán axexo ás agachadas litros
de control litros de difamadores quilos de suspicacias levantadas só coa ten-
sión do arco das miñas cellas deberían maniatarte
adxudicarte unha estampa gris e borrarte os trazos con ácido
¿renunciar a ser eu para ser unha escritora?
demonizaron o esguío e lanzal do meu pescozo e o
xeito en que me nace o cabelo na parte baixa da caluga
[neste
clube non admiten a rapazas tan ben adubiadas
Desconfiamos do estío
A beleza corrompe.
Mira ben se che compensa todo isto.
[Fue primero un trastorno/ una lesiva abstinencia de niña éramos pobres y no tenía ni aquello/ raquítica de mí depauperada antes de yo amargor carente una/ parábola de complejos un síndrome un fantasma/ (Aciago a partes iguales echarlo en falta o lamentarlo)/ Arrecife de sombra que rompe mis collares./ Fue primero una branquia evasiva que/ no me quiso hacer feliz tocándome con su soplo/ soy la cara más común del patio del colegio/ el rostro insustancial que nada en nada siembra/ lo tienes o no lo tienes renuncia acostúmbrate traga eso/ cuervos toldando nubes una condena de frío eterno/ una paciente galerna una privada privación/ (niña de colegio de monjas que fui salen todas anoréxicas o lesbianas la/ letra entra con sangre en los codos en las cabezas en las/ conciencias o en los coños)./ Cerré los ojos y empecé a desear con todas mis fuerzas/ lograr de una vez por todas convertirme en la que era.// Pero la belleza corrompe. La belleza corrompe./ Arrecife de sombra que gasta mis collares./ Vence la madrugada y la garganta contiene un presagio./ ¡Pobre bobita!, te obsesionaste con cubrir con cruces en vez de/ con su contenido./ Fue un lento y vertiginoso brotar de flores en inverno/ Los ríos saltaban hacia atrás y se resolvían en cataratas rosas/ lamparillas y caracoles me nacieron en los cabellos/ La sonrisa de mis pechos dió combustible a los aeroplanos/ La belleza corrompe/ La belleza corrompe/ La tersura de mi vientre escoltaba a la primavera/ se desbordaron las caracolas en mis manos tan menudas/ mi más alto halago pellizcó mi ventrículo/ y ya no supe qué hacer con tanta luz en tanta sombra.// Me dijeron: “tu propia arma será tu propio castigo”/ me escupieron en la cara todas mis propias virtudes en este/ club no admitimos a chicas con los labios pintados de rojo/ un maremoto sucio una usura de perversión que/ no puede tener que ver con mi máscara de pestañas los/ ratones subieron a mi cuarto ensuciaron los cajones de ropa blanca/ litros de ferralla alquitrán acecho a escondidas litros/ de control litros de difamadores kilos de suspicacias levantadas/ sólo con la tensión del arco de mis cejas deberían maniatarte/ adjudicarte una estampa gris y borrarte los trazos con ácido/ ¿renunciar a ser yo para ser una escritora?/ demonizaron lo gentil y lo esbelto de mi cuello y el/ modo en que nace el cabello en la parte baja de mi nuca en este/ club no admiten a chicas que anden tan bien arregladas/ Desconfiamos del verano/ La belleza corrompe./ Mira bien si te compensa todo esto.]

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Seny

2010-02-19T07:00:00.001+01:00

Cuanto más conozco a los hombres, más quiero a mi perro leo en la wikipedia que dijo Lord Byron. A mí no me gustan los perros, ni me gusta mucho la frase porque por mucho que se empeñe el mundo en demostrarme lo contrario con ejemplos diarios, sigo teniendo una fe inquebrantable en el ser humano, a lo mejor porque tampoco espero mucho de él.
Cuanto más conozco a los políticos “nacionales”, más me gustan los catalanes. Esta frase es la que me apetece decir cada vez que veo al señor Durán i Lleida por la tele. A lo mejor, puede, ¿quién sabe’ si viviera en Catalunya mi perspectiva sería distinta y tendría poco que ver con una formación política que tira así como quien no quiere la cosa hacia la derecha. Pero como no habito el territorio de la senyera cada vez que escucho a este señor, me parece el único sensato en la jaula de grillos en la que se ha convertido la política nacional. Es más me atrevería a decir que es el más español de todos los españoles de españolilanda. Al menos el único que trata de poner el bien del país por encima de intereses partidistas. Sí, ya sé que soy un incauto y que seguro que algo traman por atrás, que seguro que no buscan otra cosa que un nuevo estatut que desvertebre de una vez esta España mía, esta España nuestra tan vertebrada. Quizá, puede, quién sabe, pero hasta ese momento este señor tan serio y que sabe expresarse y enlazar varias frases con sentido, me parece el único al que confiaría mis escasos bienes.
Algo parecido a lo de Pep en el fútbol.

Va a ser verdad lo del seny.

Mi tío Rafael

2010-02-18T07:00:00.001+01:00

Lo malo de los libros universales que se desarrollan en un espacio muy particular, o lo malo de las historias muy personales es que nos afectan a todos. A Kirmen Uribe le ocurrió con un cuadro, a mí me pasó con su libro. Los recuerdos de sus mayores me llevaron a los de los míos. A otro nuevo año en las escamas de mi esqueleto, a lo que supuso, a lo que supone, pasado el tiempo, la muerte de mi tío Rafael.
Ya no recuerdo su voz, pero sí sus manos. Dice Muñóz Molina en El viento de la luna que lamenta no poder recordar cuál fue la última vez que su padre lo llevó de la mano. A mí me gusta llevar a Laura todos los días al cole y procuro atrapar esos instantes en los que su mano de ocho años, sin pérdidas en sus escamas, se aferra a la mía en los 10 minutos escasos que dura el trayecto.
Las manos de mi tío Rafael eran, son, muy anchas y fuertes. Siempre desayunaba galletas María que guardaba en un tarro de cristal y nunca las podía coger porque no le entraban por el cuello del tarro. Tenía una pinza metálica de la que se servía. Mi tío Rafael tenía dos relojes, dos mecheros (aunque no fumaba) y dos llaveros. Uno era para los días de diario y otro para los domingos. En realidad tenía dos cosas de casi todo o incluso más. Mira en la habitación de Tío Rafael decíamos siempre cuando buscábamos algo que nos hacía falta.
Mi tío Rafael tenía las manos muy anchas y toda la vida fue carpintero. Las manos de mi tío temblaban (la dichosa perlesía, decía siempre) y siempre me acuerdo de él en la canción El abuelo de Víctor Manuel: y en la mano, una vara nerviosa de avellano. Cuando vinimos del pueblo a Gijón trabajaba haciendo chollos y me pedía algunas veces que lo acompañara. Iba con él arreglar persianas o a colocar buzones para alguna Comunidad. Yo le llevaba la maleta y poco más. Atinaba mucho mejor él con sus manos temblorosas que yo con las mías firmes a hacer cualquier cosa. Después tenía que ordenarle la maleta y nunca conseguía meterlo todo otra vez dentro. Trae pa ca Guaje, y marcha ya, anda que seguro que quedaste con alguien.
Las manos de mi tío Rafael eran muy anchas. Le gustaba hacer las siete diferencias y las sopas de letras del periódico. Para conseguir redondear la palabra encontrada con la mano izquierda sujetaba la derecha a fin de hacer el trazo más firme. A mi tío Rafael le gustaban las novelas del Oeste, las de Marcial Lafuente Estefanía y me mandaba al Kiosko de Andrés (donde también compraba la xorra para pescar) a cambiáserlas. De vez en cuando yo también leía esas novelas de tipos duros y mujeres sensuales. También le gustaban las películas de tiros.
Recuerdo el día que murió. Yo ya no vivía en casa. Murió en la salita, la que está frente a la playa. Murió sin hacer ruido, sin molestar, sin ninguna pesada enfermedad a cuestas. Murió sabiendo que todos los suyos lo queríamos y mucho y yo no me imagino mejor forma de morir.

Bilbao - New York - Bilbao

2010-02-17T07:00:00.001+01:00

Y si ayer os contaba que me alegraba especialmente la concesión del Premio Nacional de Narrativa a Kirmen Uribe, uno de mis poetas de cabecera, hoy, que ya lo tengo entre mis manos y que he pasado sus páginas y que me sumergido en esta historia que es memoria de otros tiempos que a lo mejor no son tan distintos a estos que nos ocupan, no puedo menos que volver a abrir las páginas de este periódico tan alejado en los últimos tiempos del hoy que le da título para deciros que puede que no sea el mejor libro de la historia, pero como el Alatriste de Pérez Reverte, es un libro honesto, que no es poco.

Los peces y los árboles se parecen.
Se parecen en los anillos. Si hiciéramos un corte horizontal a un árbol veríamos sus anillos en el tronco. Un anillo por cada año trascurrido, es así como se sabe la edad del árbol. Los peces también tienen anillos pero en las escamas. Y al igual que sucede con los árboles, gracias a ellos sabemos cuántos años tiene un animal.
Los peces nunca dejan de crecer. Nosotros no, nosotros menguamos a partir de la madurez. Nuestro crecimiento se detiene, y los huesos comienzan a juntarse. El cuerpo se encoge. Los peces, sin embargo, crecen hasta que se mueren. Más rápido cuando son jóvenes y, a partir de cierta edad, más lentamente, pero sin dejar nunca de crecer. Y por eso tienen anillos en las escamas.
El anillo de los peces lo crea el invierno. El invierno es el tiempo durante el cual el pez come menos, y el hambre deja una marca oscura en sus escamas porque su crecimiento es menor durante esa época. Al contrario que en verano. Cuando no pasan hambre, no queda ningún rastro en sus escamas.
El anillo de los peces es microscópico, no se ve a primera vista, pero ahí está. Como si fuera una herida, una herida que no ha cerrado bien.
Y como los anillos de los peces, los momentos más difíciles van marcando nuestras vidas, hasta convertirse en medida de nuestro tiempo. Los días felices, al contrario pasan deprisa, demasiado deprisa, y en seguida se desvanecen.
Lo que para los peces es el invierno, para las personas es la pérdida. Las pérdidas delimitan nuestro tiempo; el final de una relación, la muerte de un ser querido.
Cada pérdida es un anillo oscuro en nuestro interior.

Muchas gracias a todos por seguir ahí.

Sueños de fútbol

2009-11-16T09:44:00.001+01:00

Siempre soñé con ser futbolista y del Sporting, claro. Lo raro es que en mis sueños la selección que me llamaba para defender con mi sudor su bandera era la inglesa. Ese territorio de la inconsciencia consciente es así y no entiende de otras reglas. Yo estaba con la camiseta blanca y el pantalón azul cantando en un perfecto inglés al lado de Peter Beardsley, John Barnes, Lineker o David Platt el Dios salve a la Reina. Aunque en realidad el que yo quería ser era Matt Le Tissier, que jugaba en el modesto Southampton,un equipo que vestía de rojiblanco y al que nunca abandonó por muchas libras que pusieran encima de la table.

Y como los sueños no entienden de reglas ni de fidelidades eternas hubo un momento en que dejé de ser inglés y me hice argentino. Me enfundaba la albiceleste y le daba un pase a Diego para que él hiciera el resto. Me enrabietaba con el mundo y le demostraba a todos que a tricampeón no llega cualquiera.

Ahora que a Inglaterra la entrena Capelo y gana, pero me aburre, y que a Argentina la entrena el Dios caído del fútbol y me aburre, pero no gana, lo que quiero es jugar con España y jugar dándole la vuelta a la bandera en las medias para fastidiar a unos cuantos y cantar el tachunda, chunda de nuestro himno sin letra y jugar al lado de Xavi, Iniesta, Silva y Villa y que Puyol sea el primo de Zumosol que nos defiende de todos e Íker me salve en alguna parada imposible. Quiero estar en el campo y disfrutar viendo como el balón quiere estar con los que lo tratan bien y lo acunan, lo esconden y lo acarician y no con los que no saben qué hacer con él cuando lo tienen.
Para esto da un partido de selecciones que rompe la liga de los mayorones, pero no la del Rayo de Cecilia que vuelve a ganar o la del Girona de Geni que volvió a perder o la del Oviedín de Vane y Tomás que volvió a empatar a cero y que sigue en tierra de nadie sin saber muy bien a qué juega y en qué categoría. Un fin de semana en el que vimos a Alonso encima de un Ferrari y hablando con un acento ligeramente italiano que me recordaba al tejano de Aznar y su estaaamos trabajaando en ellooooo.

Que me perdonen todos

2009-11-15T07:14:00.000+01:00

Que me perdonen todos los versos por tomar prestados los de Wislawa Szymborska. Qu me perdone ella por usar su voz y su palabra para que me perdonéis todos ( o me deis las gracias, ¿quién sabe?) por estos días de abandono y desidia en este periódico al que habrá que tachar el hoy que lo encabeza.
Vuelvo y en domingo con propósitos nuevos y necesidades demasiado parecidas a las de no hace demasiado tiempo.
Feliz domingo de poesía. Qu lo disfrutéis.

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Se me rompió otro mito

2009-10-20T11:57:00.002+02:00

El fútbol y el deporte en general son muy dados a los mitos. Los hace y deshace con la velocidad del reloj no marques las horas. Uno de los míos era San Mamés, el viejo campo del Athletic Club de Bibao; el equipo de irreductibles vascos que viven ajenos a Ronaldos, Messis y Kunes Agüero. Un equipo al que respalda su afición y con unos valores muy determinados. San Mamés es un campo de esos que huelen a fútbol, con unas gradas muy verticales que hacen que parezca que el público se te puede echar encima en cualquier momento. Yo coleccionaba cromos donde salían Rojo, Dani, Argote o Manu Sarabia, finos jugadores que jugaban al lado de otros menos capacitados para el malabarismo como Goicoechea, pero que tenían claro su papel en el equipo. Y ahora el viejo estadio va a ser sustituido por otro más moderno y con más capacidad, y el viejo arco que lo distingue ya no lo será y yo quería verlo y sentirlo como me gustaría que pasara algún día con Anfield Road o con la Bombonera. Y este domingo lo vi en directo y… me decepcionó un poco. Quizá es culpa del mito y de la maldita literatura o del pérfido cine que me ha llenado ( y me sigue llenando) la cabeza de pájaros, pero en ese estadio vi pocas chapelas y no sentí rugir como esperaba, incluso los leones no lo fueron tanto. Y entre medias el Sporting que sigue pareciéndose cada vez más a un equipo de Primera se levó tres puntos con autoridad, se los llevó como tantas veces he visto hacer lo mismo a equipos en El Molinón, jugando con los tiempos, controlando el partido y dando los zarpazos en los momentos precisos. El sábado llegan el Madrid y sus muchos millones a Gijón. Kaká un día le contará a sus perfectos y engominados nietos después de salir de misa y confesar los pecados que seguro no han cometido ni cometerán jamás que un día fue futbolista porque pisó el verde del Molinón.
Y nuestros otros equipos tuvieron suerte dispar. El Racing pelirrojo se trajo un empate de la Romareda tras remontar dos goles de diferencia. El Espanyol del perico Fritus inmerso en problemas internos a cuentas de su leyenda Tamudo venció con autoriada al Getafe, y la derrota se quedó en Valladolid que cayó con honor en el Bernabeu después de plantear un paritido valiente. Los de Pucela hacen lo mismo que casi todos ante los abusones de la liga: perder, pero al menos se van a casa con la cabeza alta.
En segunda las cosas no fueron bien para el Girona de Selama que volvió a perder y sigue en puestos de descenso, pero sí para el Rayo de Cecilia que se aferra a los puestos que dan acceso a la Primera división.
En Segunda B, el Oviedín de Vane y Tomás sufrió para ganar al filial del Tenerife en el estreno de su nuevo y ¿último? entrenador de la temporada.
En Argentina, tras la resaca de la clasificación para el mundial y de las declaraciones de Maradona mandando a medio mundo a chupar volvió la liga. Vélez tras la dolorosa derrota con Boca sacó un empate en el partido con Lanús gracias a un golazo de Somoza y se mantiene segundo en la tabla. Mientras, Independiente y River empataban sus partidos.

Y Button campeón del mundo de eso que apra algunos es un deporte y se llama Fórmula 1. Fernando amimedaigualyovoypaferrari abandonó en la primera vuelta, pero no fue su culpa.

Premios

2009-10-17T11:31:00.002+02:00

En estas semanas en las que hemos conocido que los sesudos miembros de la Academia sueca han tenido a bien conceder el Nobel de Literatura a una escritora desconocida para mí lo que me vuelve a mostrar la insoportable levedad de mi conocimiento literario; en tiempos en los que estos mismos miembros han decidido que el Nobel de la paz goes to el señor Obama, lo que demuestra una vez más que uno puede ser sueco y miembro de una Academia y sesudo y señor mayor y sueco (esto ya lo había dicho) y tener ocurrencias como esta; en una semana en la que Ángeles Caso ha ganado el Planeta y un universo de euros; en estos tiempos de premios hay otro que a mí me ha hecho especial ilusión y que es el Nacional de Narativa que se le ha concedido a Kirmen Uribe por una obra que no he leído, entre otras cosas porque está escrita en euskera y aún no se ha traducido al castellano, que se titula Bilbao Nueva York Bilbao. Y me alegro de que se lo hayan dado porque como poeta me parece inmejorable y porque ya había visitado uno de nuestros domingos de poesía con un poema que a mí me atrae especialmente.

Tecnología

Mi abuelo no sabía leer, tampoco
sabía escribir. Sin embargo, era conocido
Por las historias que contaba. Él encendía,
rodeado de críos, las fogatas de San Juan.

La caligrafía de mi padre era inclinada, elegante.
Tejía el papel con precisión,
Como si esculpiera sobre la pizarra.
Todavía tengo la postal que envió desde la mili:
"Yo bien, tú bien,
mándame cien".

Nosotros mandamos
mensajes electrónicos.
Es cierto: en tres generaciones hemos recorrido
un largo trecho en la historia de la escritura.
De todas formas, las preocupaciones, los miedos
son los mismos de siempre, y lo seguirán siendo:
"Yo bien, ¿tú bien?"

©Uribe, Kirmen. Mientras tanto dame la mano (Visor, 2002)
©Traducción: Ana Arregi, Gerardo Markuleta y Kirmen Uribe

La magnificencia de lo pírrico

2009-10-15T09:55:00.002+02:00

Recuerdo y recordando digo un partido del Sporting en el que venció por tres a cero en casa y que el diario El Comercio tituló “victoria pírrica del Sporting”. titular sin sentido pensaba; pírrica me sonaba a pequeña o ajustada y desde luego en los equipos modestos (aunque en aquellos tiempos no lo éramos tanto) una victoria por tres goles de diferencia no se veía todos los días. Después el periodista explicaba en la crónica la historia del rey de una antigua región de Grecia llamado Pirros que consiguió dos victorias sobre sus enemigos, pero en las que el ejército vencedor sufrió numerosas pérdidas. Y en efecto en aquel partido mi Sporting había perdido a dos jugadores por lesión y a otro por sanción.
La canción de Serrat mediterráneo que yo creo que se la oí cantar por primera vez a Los pecos me descubrió otras palabras: “Eres como una mujer perfumadita de brea…” : "f. Sustancia viscosa de color rojo oscuro que se obtiene haciendo destilar al fuego la madera de varios árboles de la clase de las Coníferas". Convertir algo viscoso, que a mí me sigue sonando a petróleo en algo dulce me parece lo mejor de esta canción que también me enseñó que a la muerte también se le llama la parca y, sobre todo, me descubrió el amarillo de la genista, una planta de la que tampoco había oído hablar en mi vida y que mi vieja enciclopedia me situó en los bosques Mediterráneos
El cine me regaló magnificencia, la que tenían los Amberson en aquella película de Orson Welles que, cosas de las traducciones, también se llamó en España El cuarto mandamiento. Magnificencia, liberalidad para grandes gastos, esplendor, ostentación, esa palabra no podía significar nada pírrico. Sin embargo, creo que fue don Jesús, el profe de Ciencias naturales del colegio que me descubrió el término cefalópodo y nos explicó que se llamaban así porque tenían los pies en la cabeza. Curiosamente creo que empecé a comprender los engranajes del lenguaje en clase de naturales en vez de en la de Lengua. El podólogo ya tenía sentido, así como esas cefaleas que martirizaban a mi hermana.
Tiempos en los que no existían ni el santísimo google ni la menos santa wikipedia, tiempos en los que no todo estaba just a click away.

Selecciones

2009-10-13T11:31:00.001+02:00

Fin de semana extraño como todos los del invierno en los que no hay fútbol de mayorones. Descansaba la Primera División en casi todas las ligas del mundo para que los chavales demostraran su amor a la patria y clasificaran a su respectiva para el Mundial de Sudáfrica del año que viene. Para la Roja (como ahora les da por llamar a la española) el partido era un méro trámite y lo mismo será el del miércoles contra Bosnia. A la prensa deportiva española (es la única que conozco), a falta de interés futbolístico, le ha dado por espantar moscas con el rabo y tratar de buscar cosas raras en la ausencia de Puyol y Xavi para el partido del miércoles. Los jugadores catalanes y vascos siempre son mirados con lupa: se fijan en si tararean el himno, si le dan vueltas a las medias para esconder la bandera de España, si lucen con orgullo el brazalete… les pasa como a la mujer del César, que aparte de serlo tiene que demostrarlo. Nada nuevo bajo el sol, pero este discurso de los patriotas de la muerte la verdad es que me aburre bastante.
Curiosamente esos medios tan españoles ellos, tan devotos de Frascuelo y de María no tenían ningún reparo en llenar sus portadas del domingo, no del partido de España y de su victoria en Armenia, sino del maltrecho tobillo de Cristiano Ronaldo que le va a impedir jugar durante un mes con el Real Madrid, ese mismo club al que ahora le ha dado la española costumbre de llevar la bandera ídem en su camiseta durante los partidos internacionales. España = Real Madrid es cuanto menos tan difícil de entender como el Barça = Catalunya de Laporta.
Y en el Barça juega un tal Messi que no hace otra cosa que asombrar a todos los que nos gusta el fútbol, pero curiosidades de la vida, este mismo chico de 23 años que aquí se hincha a meter goles y a burlar defensas contrarios con sus regates eléctricos le pasa como a la Sidra que cuando pasa el Puerto del Pajares y abandona Asturias ya no sabe tan bien, pues Mesi cuando deja la blaugrana y se pone la albiceleste no parece el mismo. A lo mejor es que en el fútbol juegan 11 y en Argentina echa en falta a Xavi o a Iniesta, o a lo mejor es que el gran Diego lo es tan solo como jugador, quién sabe, a lo mejor la pulga es el héroe del nuevo partido del siglo en Montevideo contra Uruguay. Aquí Marce deberá pedir ayuda a Esteban y a su selección de Chile, a la que entrena el argentino Bielsa y que ya ha hecho los deberes mundialistas, pero que ahora puede ser juez en su partido contra Ecuador. Casualidades del calendario.
Donde sí hubo fútbol fue en la Segunda División. El Girona de Selma sigue remontando el vuelo y venció al Castellón por uno a cero, derrota que ha supuesto la destitución del entrenador del Castellón, y el otro equipo de este periódico, el Rayo de Cecilia, continúa en los puestos altos gracias a triunfos como el de esta semana ante el Villarreal B.
También hubo fútbol en Segunda B; nada menos que un derby entre el Oviedín de Vane y Tomás y el Sporting B. No me apetece hacer mucha leña del árbol caído, sólo deciros que nuestros chavalinos del filial ganaron con justicia a un rival que, o mucho cambian las cosas o va a luchar por no volver a… tercera.
Y el próximo fin de semana nos vamos a Bilbao con el Sporting a cumplir otro de mis sueños: visitar el viejo estadio de San Mamés.

Tiramisú de limón

2009-10-10T14:42:00.003+02:00

Hoy dice el periódico que dentro de poco Sabina saca disco nuevo. Cuatro años de espera son demasiados para esta sala de espera sin esperanza. De momento el single con Pereza: tiramisú de limón.

A mí me gusta, pero no soy muy objetivo.

Deseo de ser punk

2009-10-07T10:43:00.002+02:00

Se llama Martina, tiene dieciséis años y no tiene música. No le gusta la de la mayoría de sus amigos tipo La oreja de Van Gogh, ni la de sus padres tipo Sabina. Ella quiere encontrar su música, esa que te atraviesa de parte a parte cuando la escuchas. Cree que si encuentra su música encontrará su lugar en el mundo.
Tiene 16 años, se llama Martina y se parece un poco al Holden Caulfield del Guardián entre el centeno, sólo que el de la novela de Salinger quiere salvar a los niños y Martina cree que los que deben ser salvados son los adultos.
Martina está en un bar con Vera y Jimena y ponen una canción que le gusta a su padre y a ella no, una que cantan a dos voces Crosby y Nash y piensa en sus padres:

“And you, / of tender years / can´t know the fears / that yours elders grew by / and so please help / them with your youth / they seek the truth / before they can die”

Y a Martina le gusta la canción cuando la oye esa noche porque ahora la comprende y le gusta porque habla de los infiernos de niños y mayores y porque en el estribillo dice algo como “ nunca les preguntes por qué, si te lo dijeran llorarías , así que simplemente míralos, suspira, y sabe que te quieren. Enseña bien a tus padres, el infierno de sus hijos lentamente pasará, y aliméntalos de tus sueños”

Y a mí me gusta este libro de Belén Gopegui porque habla de todo esto que separa y que une a padres e hijos adolescentes y lo hace sin falsas moralinas y sin imágenes estereotipadas de juventudes analfabetas (que diría Pérez Reverte).

Somos de primera

2009-10-05T10:20:00.003+02:00

Hay al menos dos conclusiones que podemos extraer del partido de ayer en El Molinón: El Sporting de este año es un equipo de Primera División porque han venido refuerzos que le han dado el plus y los jóvenes tienen más experiencia; en los partidos locos, de esos que no gustan a los entrenadores, en los partidos de fútbol directo, de ataque y contraataque continuo, el Sporting no es solo de primera sino de Champions.
Y el partido no empezó mal, el Sporting tocaba y tocaba con paciencia y el Mallorca apenas creaba peligro, pero, siempre el maldito pero del error defensivo, Gregory decidió jugar a futbolista y perdió un balón absurdo y para enmendar el fallo cometió un penalti más absurdo todavía. Y llega el descanso y con él las soluciones de los 20.000 entrenadores que nos dimos cita en el campo. Barral no anda fino, esti De las Cuevas falla más que una escopeta feria, la parrochina esti añu parez que non garra (como Alonso en Renault), pa un día que Michel juega bien… pero por estas cosas que tiene el noble arte del balompié De Las Cuevas se inventa una apertura a banda que controla perfectamente Luis Morán y cuando parecía que lo más fácil y lo único posible era un pase atrás, a la parrochina, estos de Luanco son muy osados, no se le ocurre otra cosa que golpear al balón con fuerza y altura por el palo más cercano al portero. Alé, alé Gijón, alé, alé…vamos Sporting, voy a enloquecer si marcas el segundo, vamos Sporting… y Barral pelea un balón y Diego Castro lo recoge en el área y le hace un cañito a Nunes y da el pase hacia atrás y aparece De las Cuevas y gol y poco después Michel mete en el área y De las Cuevas quiere centrar al segundo palo, pero le sale una vaselina preciosa y 3 1, y Diego Castro pasa a Luis Morán y éste centra atrás y Biic remacha a la red… cuando voy por la calle y me preguntan que si soy del Barcelona o del Madrid, yo levanto la cabeza orgulloso y les digo del Sporting a morir, oé, oé, oé, oé te queremos, te adoramos, Real Sporting de Gijón… y te vas a casa caminando y saboreando el partido y con una sonrisa de satisfacción en la cara pensando que ahora sí, que ahroa ya somos un equipo de Primera con todas las consecuencias. Costó doce años, pero se volvió a lograr.
En vez de hablar de Valladolid y Racing, me voy a quedar con dos jugadores que ya no están con ellos y a los que creo que van a echar en falta. A los pucelanos de Pedro se les fueron Pedro León, que ayer marcó un golazo contra el Getafe, y su portero Asenjo. Quizá los mejores jugadores que tenían. Al Racing pelirrojo se les fue Zígic y ayer no celebró el tanto que dio la victoria al Valencia ante sus antiguos compañeros. El Espanyol perico del perico Fritus sacó un empate a cero en la cancha de un Villarreal que echa de menos a Pellegrini, quizá casi tanto como Pellegrini a ellos, y el Barça de Fusa sigue a lo suyo, a ganar partidos de todas las formas posibles y con la terrible sensación de que los equipos que se enfrentan a ellos dan por perdido el partido, se conforman, como le pasó al Almería del deportista al que más manía tengo del mundo mundial, Hugo Sánchez, con una derrota que no duela mucho.
Por Segunda División dos empates para el Girona de Selma y para el rayo de Cecilia que sirven de tranquilidad a los primeros y de estímulo a los segundos que lo hicieron alte el todopoderoso de la segunda, el Betis.
En Segunda B, después de mi imperdonable olvido del otro día, el Oviedín de Vane y Tomás logró una impresionante victoria por cuatro a cero ante el Cacereño y espera con impaciencia el derby regional del próximo domingo en El Molinón contra el Sporting….B.
En Argentina el campeón Vélez se enfrentó a la leyenda de Boca en la Bombonera, pero no pudo sacar nada positivo pese a adelantarse dos veces en el marcador, por culpa sobre todo a los goles de dos viejos rockeros como Riquelme y Palermo (gol de cabeza casi desde el medio del campo), mientras que el Independiente de Miriam logró el triunfo ante Tigre. Gilda y su River cayeron ante San Lorenzo.

Problemático y febril

2009-10-04T13:31:00.004+02:00

Toda una declaración de intenciones le de Santos Discépolo. Una radiografía del mundo.
Feliz domingo de Tango o de poesía que es casi lo mismo. Que lo disfrutéis también en la voz de Julio Sosa.

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

No la va a ver nadie

2009-10-01T12:51:00.001+02:00

Lo intenté, dejé pasar un tiempo prudencial esperando, ingenuo como soy, que el tiempo que todo lo atempera (qué iba a hacer si no) me hiciera olvidarme de la dichosa foto y de los comentarios que suscitó. Nuestro cada vez más cachas Ánsar nos dejó como legado la foto de las Azores y Zp va a dejar como legado la de sus hijas con Obama y señora.
Antes que nada me gustaría apuntar que hay que ser valiente y osado para posar en una foto con un americano cualquiera, ya que como dice Ivo deben de tener una asignatura en el Colegio acerca de cómo posar para una foto. Si hasta G. W.Bush parecía un angelito en sus fotos (volvemos a las Azores).
Dile a tus hijas que vengan José Luis, hombre Obama, a las chicas no les gusta posar y no sé si han venido vestidas para ocasión, insisto José Luis, después echamos unas canastas, pero quiero que salgan las niñas, que me hace ilusión, a ver niñas que éste quiere que salgáis, jo, papá que yo no quiero posar, que a ti te queda bien, pero a mí me parece de lo más cutre, que salga Alba si quiere, yo no, tú harás lo que te diga tu padre, pero esto no saldrá en ningún sitio, no, porque como me vean los amigos con vosotros vamos a ser la risión del Insti, si es que sois unos puretas, anda calla que ya le digo yo a Obama mientras hacemos un uno contra uno que la foto no salga de aquí, tenías que traer las botas que te regaló Carme, no había otras, no, a ti que más te da Papá, más horteras son esos zapatos brillantes que traes y yo no te digo nada, qué más te da Jose, déjalo estar y vamos a hacer la dichosa foto de una vez que Michele lleva con la sonrisa puesta 10 minutos y le va a dar un ictus o algo. Así, todos juntos, yo al lado de mi hermana no me pongo, vale, pues tú en la esquina y procura que no se te vean las botas.
Say cheese, clic, veis como no fue para tanto, y total, esta foto no la va a ver nadie.

Si fuera Pérez Reverte

2009-09-29T11:45:00.002+02:00

Entrada fecha al perezreverte modo

Sucedió la madrugada del viernes al sábado en Gijón. Un amigo de esos de toda la vida. De los que han compartido contigo amaneceres, de esos que sabes que no dudarían en jugarse la vida por ti porque ya lo han hecho muchas veces, de esos a los que la vida les ha golpeado fuerte, pero han sabido levantarse y con sus últimos veinte euros han dicho qué se debe y han salido por la puerta con la cabeza alta, con dos cojones (o cojonas que no quiero que se nos indignen las erizas). Un amigo de esos se casa y nos juntamos unos cuantos de los de la vieja guardia a cenar y a lo que se terciara. Nada de gilidisfraces, ni de camisetas horteras, todo de camisa de cuadros y olor a limpio. Hacía tiempo que no salía de noche y lo que me encontré no fue otra cosa que el reflejo de esta España de la logse y de loes, de juventudes medio analfabetas que creen que Horacio es el delantero centro del atlético de Villabajo o que el Duque de Rivas es ese tan cachas que sale en la serie de Sin tetas. Pero vayamos al caso y a la situación que nos ocupa. Retornaba a mi casa tras despedirme de la tropa a esa hora temprana y ambigua que mezcla (como dijo Sabina cuando era Sabina y cantaba a los Tolitos que en el mundo han sido) al borracho y al madrugador y me encontré con los dos. En estas horas en que las calles están recién pintadas y en ciudades de provincia como es el caso los operarios de limpieza han hecho su trabajo a conciencia, en estas horas en las que los hombres y las hombras de verdad preparan sus puestos de trabajo y los repartidores y repartidoras son los dueños y dueñas de la calle. Oigo unas voces y veo a un muchacho y a dos tordas embutidas en ropa dos tallas más pequeña y con claros síntomas de haberse pasado la noche en el noble arte de la ingesta de alcohol, pero sin tener carné para ello, como diría el maestro Manolo Alcántara. Y los oigo burlarse de los dos pescaderos que a esas horas tempranas ya preparan el mostrador. Como aprendí en mis años mozos me pongo las llaves entre los dedos y calculo las posibilidades de huida. Paso a su lado con las llaves entre los dedos y los nudillos tensos esperando el momento de entrar en acción. ¡olé ese pescadero y su arte! Gritan el muchacho y las muchachas mientras los pescaderos se miran con indiferencia, acostumbrados seguro a que eso sea habitual en las mañanas de los sábados en esta España de hijos de puta que ha dejado de respetar, por culpa de políticos miserables y meapilas, a las honradas gentes que trabajan. Aprieto el paso y cruzo una mirada con el pescadero que blande el cuchillo de descamar en la mano y en esa mirada veo el rencor y las ganas de utilizar el arma en los intestinos de estos frutos de las políticas educativas de pepes y pesoes. Y comprendo su mirada y se lo hago saber con la mía mientras el fulano y las fulanas se alejan sin saber lo afortunados que son de no haber nacido en otros tiempos.

Maneras de mirar

2009-09-28T12:00:00.001+02:00

Dicen los fríos números que a estas alturas de temporada, el año pasado el Sporting tenía la friolera de 0 puntos en su casillero. Vamos bien porque ahora tenemos 5.
Dicen los fríos números que contra estos mismos rivales (excluimos al Zaragoza que es recién ascendido y lo cambiamos por el Betis) el año pasado habíamos sumado 9 puntos. Vamos mal porque ahora tenemos 5. maneras de vivir cantaba Rosendo, maneras de interpretar dicen los economistas.
Dicen las sensaciones que este año tenemos mejor equipo que el pasado. Hay mejores jugadores como Rivera o De las cuevas o Botía, y los jóvenes de siempre ya tienen más experiencia en la categoría. Los defectos siguen ahí: muchos goles a balón parado, errores infantiles como el penalti de ayer y mala nula salida del balón. A esto hay que añadir que nuestro cupo de milagros ya está cubierto con el ascenso y la permanencia por lo que este año me parece que va a tocar sufrir.
Y nuestro demás equipos siguen más o menos la misma tónica: el Rácing pelirrojo, el Valladolid de la Acequia y el Espanyol frito tienen el objetivo de la permanencia y en esa lucha parece que estarán (estaremos) hasta el final de liga. El Barça de Fusa sigue a lo suyo, es decir a rozar la perfección en un campo de fútbol. Encima creo que tienen aprendido lo más difícil y es que en fútbol por muy bien que hagas las cosas y por muy buenos jugadores que tengas, puedes perder.
En segunda el Rayo de Cecilia también sigue como el año pasado y se mantiene en puestos de ascenso, pero el que no ha empezado bien es el Girona de Selma, que está situado en zona de descenso.
Y por Argentina también sigue casi todo igual con Vélez en los puestos latos junto a Estudiantes, con Independiente por mitad de tabla y con River luchando en un territorio que no le corresponde por historia.
Empieza la liga en este periódico y para quedarse.

Uno y ninguno

2009-09-27T12:56:00.002+02:00

A veces le soy infiel y leo y me emocionan otros versos que no son suyos, pero pronto sucede algo que me hace volver a Carlos Marzal. La vida se parece demasiado a sus poemas.

Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía para todos.

Uno y ninguno

Él cree saber quién soy, y se equivoca.
Tú puedes desandar, paso por paso,
toda la historia, todos los detalles
que dibujen un rostro, pero no seré yo
quien esté dibujado en ese rostro,
aunque sea mi rostro el dibujado.
Cualquiera que no sepa de mí lo sabe todo.
Yo no sé quién soy yo, pero estoy en lo cierto.
Esta acumulación de paradojas
exige un comentario y una pausa.
(Las palabras se pueden urdir y desurdir,
hasta no decir nada, queriendo decir todo.)
Cualquier hombre es ninguno, y es legión
y es nadie y uno mismo.
Y ahora que ya lo sabes, date cuenta:
estás equivocado por completo.

De "Los países nocturnos" 1996

Saber perder

2009-09-24T08:33:00.002+02:00

A lo mejor es por el Oscar ganado y por su discurso de agradecimiento en el que venía a decir que su único Dios verdadero es Billy Wilder, o a lo mejor es por alguna de sus películas, pero si Fernando Trueba no pasa a la historia ni nos deja harto consuelo su memoria por estas razones, estoy casi convencido de que lo hará como el hermano mayor de David Trueba. El de las gafitas y aspecto de buena persona, el que sale con Ariadna Gil, una de esas caras que justifican una vida, el que dirigió Soldados de Salamina y, sobre todo ese que ya nos ha regalado unas cuantas horas de disfrute gracias a novelas como Cuatro amigos, Abierto toda la noche o Saber perder. Ésta última la he releído estos días y he vuelto a disfrutarla como la primera vez. Cuenta la vida de cuatro personas que están viviendo eso que en deporte se llaman minutos de la basura. Una chica de dieciséis años que siente que se la acaba una etapa de la vida y no acaba de encontrar acomodo en la siguiente, un hombre que antes triunfó en su trabajo y su matrimonio y que ahora está en el paro y al que su mujer ha abandonado; un respetable y anciano profesor de piano que se ha enamorado como un adolescente de una prostituta nigeriana que le roba el dinero y el corazón y un chico argentino, jugador de fútbol, al que ficha como estrella un club grande y que tampoco encuentra acomodo en su nueva ciudad, ni en su nuevo equipo. Cuatro derrotas de las que al final sólo te quedan "ganas de estar sola, de caminar sola. Siente una especie de dolor en el pecho, intenso pero placentero. Es como si hubiera una herida, pero una herida leve, una marca en la piel que quiere acariciar, reconocer, disfrutarla por todo lo que significa para ti. Ahora que aún está, porque esposible que, pronto, desaparezca".

Y es que cuando el dolor por la derrota desaparece, es como si un trozo de nuestra vida hubiera no sido.

Un mes

2009-09-23T06:33:00.002+02:00

Toda una vida negando la validez de esa muletilla tan usada por tantos de “no tengo tiempo” y aquí me tenéis, sin más remedio que recurrir a ella para explicar los motivos de una ausencia demasiado larga. Libros de texto y material escolar, proyectos timoneles, afilaborras, cuadernos Castillo, students books, carpetas de cuatro anillas de diseño hipersupermegafashion, ceras manley, libretas de cuadrícula francesa, proyecto abre la puerta, proyecto chiribitas… y así hasta el infinito y más allá. Un amigo librero al que le pedí consejos cuando decidí meterme en esto de la mercadería de libros sólo me dio uno: ni se te ocurra hacer texto. No le hice caso y estos días cuando se lo conté tuvo la decencia de no decirme “ya te lo dije”. Se lo agradeceré eternamente, aunque sé que en el fondo se estaba partiendo de risa.
Y vuelvo al mundo que dicen que es real y veo que ha seguido girando a su aire sin pensar mucho en mis preocupaciones. Y es que un mes da para mucho; da para que haya vuelto a empezar la liga y la champions, para que Argentina recupere el Apertura, para que la selección de baloncesto gane el europeo, para que Valverde gane la Vuelta, para que Del Potro se imponga a Federer en USA, para que se nos haya muerto el dirtydancer de Patrick Swayze, para que Pedro J. Ramírez escriba un Editorial alabando a Zp, para que el País escriba un Editorial denostando a Zp, para que el Sporting haya iniciado la liga con más gloria que pena, para que Belén Esteban sea señalada por la Fiscalía de menores, para que la canción de Cuéntame la cante Rosario Flores, para que vuelva a la tele Gran Hermano no sé cuantos a realizar otro gran experimento sociológico, par a comprobar que a Pep Guardiola le siguen quedando muy bien los trajes y que continúa pareciendo la única persona cabal de esta España mía esta España nuestra, para que Tarantino estrene película e Isabel Allende libro, para que Mad Men vuelva a ganar el Emy como mejor serie, para que Berlusconi siga siendo Berlusconi, para que el Alcalde de Oviedo siga sin aparecer por un pleno (lleva tres años así), pero no tenga reparo en subirse a un coche por las calles de Su ciudad con Fernando encantadodeconocerme Alonso, para que los dos partidos mayoritarios sigan sin ponerse de acuerdo en Educación, ni en Impuestos, ni en cómo tratar a los tránsfugas propios ni a los ajenos... da para todo esto y un poco más y yo sin comentarlo. Porca miseria.

Volveremos

2009-09-21T16:45:00.003+02:00

El próximo miércoles 23 de agosto este humilde periódico volverá a abrir sus puertas. Tras unas semanas de duras negociociones entre el redactor jefe (y único), el director del periódico (que guarda cierto parecido con el redactor) y el Presidente del Consejo de Administración (clavado a los dos anteriores) se ha llegado por fin a un acuerdo.

La línea editorial, si es que había alguna, se mantendrá.

Nos vemos el miércoles.

Hasta entonces Sabina en el Gran Rex:

Tentación de huida

2009-08-23T12:49:00.004+02:00

Declararé intenciones.
La ventaja del diablo es que sabe
que el que vence no es el que mira a la cara de la muerte,
sino el que clava sus ojos en los ojos del límite
y se resigna,
y baja las armas a tiempo.

En el amor y en la guerra soldado que huye
vale para segunda vida e incluso
tercer intento.

Soldado que huye es un pequeña joya que llegó a mis manos, otra vez, gracias a Sofía y en este caso también gracias a la editorial Hesperya. La autora es Laura Casielles y, aunque aún no lo sepa, sus versos llevan atronando en mi mente toda la semana.
Es tan grande la tentación de huida. Feliz domingo de poesía.

Extrañas coincidencias deshechas

2009-08-19T17:00:00.003+02:00

Con Pomponio Flato me hizo gracia, con Firmin pensé que menuda coincidencia, con Los hombres que no amaban a las mujeres me convencí a mi mismo de que tampoco era tan raro, que a fin de cuentas medio mundo lo estaba leyendo, pero es que después coincidimos con Murakami y con Burbery y la elegancia de su erizo y leímos casi a la vez El lector y mientras ella hablaba de esa primavera de esquinas rotas de Benedetti yo colocaba el libro en las recién estrenadas estanterías de esta librería. Casualidades de esas que le gustan tanto a la Bruja del pelo rojo, casualidades sin más, no le busques más explicaciones Rafa. Vale, pero cómo se explica que estemos leyendo a la vez, ella desde su puerta deshecha y yo desde este periódico que vuelve a ser diario, Guerra Mundial Z, un libro sobre zombis. Qué permutaciones, variaciones y de cuántos elementos se necesitan para que coincidamos en el tiempo en la lectura de un libro para adolescentes. Así que ahora cada vez que empiezo un libro pienso invariablemente en Anabel y me pregunto si ella también estará pasando sus páginas.
Y pienso en esa entrada suya de hace un tiempo y que hoy adorna las paredes de La buena letra. Esa entrada en la que decía que quería ser nuestra mirada y consultar el libro que tenemos en la mesita de noche. Y pienso entonces que si no se habrá cumplido su deseo y en realidad mis ojos ya no sean los míos si no los suyos y por su culpa ya no me atrevo a mirarme al espejo.
El próximo miércoles un mundo cada vez más iconoclasta.

No pongas tus sucias manos sobre el vaso de sidra

2009-08-18T15:59:00.004+02:00

Hace ya casi un año publiqué una entrada en la que hablaba de un artículo de Manuel Vicent que nos había leído en clase Julio Flórez, ese profesor de Lengua del Instituto del que ya os he hablado en más ocasiones. Ese “no pongas tus sucias manos sobre Mozart” me ha servido como muletilla para interpretar muchas cosas de la vida cotidiana. Al igual que los periodistas recurren invariablemente al crónica de una muerte anunciada, u otros al algo huele a podrido en Dinamarca, yo recurro al no pongas tus sucias manos sobre ... Y mi último va para esa medida que leo en los periódicos de prohibir el uso compartido del vaso de sidra por temor al contagio de gripe A.
Ministerio de Sanidad, no ponga usted sus manos sobre el vaso de sidra. Es el momento de tomar medidas más efectivas, de dar un paso adelante y de acabar de una vez por todas con el dinero, ese vil metal o vil papel o vil lo que sea que va de mano en mano como la falsa moneda, ¿algo cambia más de manos que un pobre billete de cinco euros y a él lo dejan tranquilo? Pobre vaso de sidra autóctono con el que compartimos amistades y agasajamos al visitante a esta nuestra Comunidad Autónoma. Primero empezaron con la prohibición de cantar en los bares, después siguieron con el escanciador mecánico; El isidrín como se le conoce con estos lares que trata de competir con el noble escanciador de toda la vida al que mientras te echaba un culín le preguntabas acerca de quién había metido los goles del Sporting o te mantenía informado de algún cotilleo del barrio. El isidrín está muy bien y tiene la cara de Manolo Preciado, pero no es lo mismo. Cada vez que gana el Sporting tienen que producirse esguinces de hombros ente los echadores de sidra locales para que se complete el círculo de la vida gijonesa. Gana tu equipo y te vas a la sidrería a compartir vaso y camarero con otros como tú que quieren volver a comentar los goles y a recordar tiempos pasados o a soñar con glorias venideras. y si se tercia terminas la noche cantando el Gijón del alma, el no hay carretera sin barro ni prau que non tenga hierba, Campanines de mi aldea o aquella otra de Pescadores, aunque todo el mundo duerma, En la mar está tu vida, allí tienes tu faena. Vale lo de cantar, pasemos por el engendro mecánico, pero lo de compartir vaso...

Actualizamos 19 de agosto a petición de Anab. manolo Preciado es el entrenador de nuestro Sporting

Bolt en el Latok

2009-08-17T09:42:00.002+02:00

El mismo día en el que Usain Bolt decidió volar durante 100 metros para detener el crono de la prueba más espectacular del atletismo en 9, 58,

otro deportista de élite, Óscar Pérez, ha encontrado el sepulcro soñado muy cerca del cielo, en la cumbre del Latok II. Apenas 700 metros separaban al grupo de rescate del lugar donde se encontraba el montañero español. 700 metros que Bolt hubiera recorrido en 1 minuto y 10 segundos aproximadamente y que sin embargo han sido imposibles de salvar. Arriesgar unas cuantas vidas para salvar una no parece una decisión acertada y, si el grupo de rescate formado por varios de los mejores alpinistas del mundo decidió que no se podía, estoy seguro de que Óscar comprendería la decisión tomada perfectamente y habrá pensado que tampoco está mal, que han sido muchas ascensiones y que conocía el riesgo. Sabía que la montaña de vez en cuando se cobra vidas y que había salido su número.
En la edición de ayer del Semanal XL que se distribuye con El Comercio de Gijón, el artículo que firmaba Pérez Reverte recogía el siguiente párrafo: «En el mar puedes hacerlo todo bien, según las reglas, y aun así el mar te matará. Pero si eres buen marino, al menos sabrás dónde te encuentras en el momento de morir» Sólo hay que variar el paisaje para quese le pueda aplicar a Óscar Pérez

Fuegos y amaneceres

2009-08-15T11:12:00.000+02:00

Esta foto de mi hermano Cele que le da sentido a las paredes de la librería es la única que no lleva título sabinero. Él la llamó Me voy a ver amanecer y está dedicada a estos sábados que pronto volverán de preparación de maratones. La foto merece la pena que la ampliés. Al fondo el Cabo de San Lorenzo.

Ayer fue noche de fuegos, el día grande de las fiestas de este pueblo grande en el que vivimos. Noches que se iluminan para felicitarle el día a la patrona, a Nuestra Señora de Begoña, que ha llenado de Begos Gijón. Felicidades para todas las Begoñas del mundo mundial y en especial para la güesmáster de este vuestro espacio virtual.

Foto de El Comercio Digital

Ánimo Juan

2009-08-14T09:44:00.004+02:00

Jonathan Livingston Seagull como casi todo los hispanohablantes ignoran hasta que no consultan la wikipedia es el título original de esa fábula de la que según cuenta Richard Bach él no es autor. Dice que no es más que un simple escribiente de las visiones que le iban llegando a su visionario cerebro. Juan Salvador, como iba diciendo, cuenta la historia de una gaviota que está un poco hartita de las cosas que normalmente hacen las de su especie y piensa que si ha nacido con alas habrá que usarlas. Decide volar más alto y mejor para explorar nuevas metas y después, como el esclavo de la caverna de Platón, regresar a la cueva de los cielos a explicar a sus compañeras que la vida que llevan no es la única y que hay otras cosas por ahí fuera por las que disfrutar.
En esto se entretuvo mi mente insomne esta madrugada. Los graznidos insoportables de decenas, cientos o millones de gaviotas a las que les ha dado por anidar en los edificios del barrio convierten las noches de verano de ventanas abiertas en una lucha contra los instintos primarios. Supongo que si fuera un náufrago agarrado a un trozo de madera la visión del ave blanca sobre la improvisada balsa sería como el anuncio del paraíso en forma de tierra a la vista, pero no es el caso. No hay lancha improvisada sino cómodo colchón pagado en cómodos plazos que según los de la tienda me iba a garantizar un descanso perfecto. Y no está mal, se adapta a mi maltrecha espalda y forma junto a la mullida almohada un combinado excelente para garantizar el sueño semi eterno. A lo mejor la culpa es nuestra, que las hemos expulsado de sus lugares naturales y les hemos facilitado la alimentación en los vertederos, pero yo sólo pido un poco de justicia poética y que Juan Salvador lleve de una vez por todas a cabo su misión evangelizadora y les muestre a sus compañeras la verdad de volar alto y buscar nuevas metas o que las instruya en el noble arte del silencio y la reflexión. Ánimo Juan, que tú puedes.

Tenía tanto que darte

2009-08-13T04:21:00.002+02:00

En Gijón andamos metidos de lleno en la Semana Grande. Feria de muestras, toros con José Tomás incluido en cartel, mañana la gran noche de los fuegos artificiales y doble sesión de conciertos gratuitos en la Plaza Mayor y en poniente. Buena vista Social Club, Los Chichos, Celtas Cortos, Rosario Flores… Ayer le tocó el turno a Nena Daconte y a Laura que se sabe entera la de En que estrella estará y también la de Tenía, tanto que darte, tantas cosas que contarte, tenía tanto amor… le apetecía mucho ir. Así que como buenos padres que cumplen los deseos de su buena hija nos encaminamos hacia Poniente para que asistiera a su primer concierto de mayores.
Hoy este periódico va a darle otra vuelta de tuerca a la más miserable de las osadías. Si normalmente hablo de lo que no sé mucho como libros, series de televisión, fútbol o cine, ahora me permito hablar de aquello en lo que mi ignorancia es mayúscula como la música. En vez de oído tienes oreja me decía Fernando, mi profe del Instituto. Y encima doy con una familia de casi profesionales: Bego y sus hermanos cantan muy bien y sus padres lo hacen en una Coral de Gijón. Afortunadamente los dioses de la genética optaron por la línea femenina y Little Laura tiene más ritmo en el dedo meñique que su padre en todo su cuerpo.

Y todo este preámbulo para justificar la afirmación rotunda que sigue: el concierto de Nena Daconte fue un auténtico aburrimiento. Un tostonazo insufrible del que quizá hubiera disfrutado si me lo hubiera encontrado en un tugurio de Nueva Orleans con unos cuantos güisquis en el coleto, si mi mujer y mi secretaria me hubieran abandonado y si me dijera a mí mismo que mañana dejaba de fumar mientras empezaba la segunda cajetilla de cualquier rubio americano. Quiero decir con esto que los conciertos intimistas están muy bien para salas pequeñas, pero para las fiestas del pueblo…

De todos modos el nombre del grupo me sigue gustando. Esperemos que García Márquez no les cobre derechos de autor.

Encuentro en la jaima

2009-08-12T12:42:00.003+02:00

Qué mejor manera de que el visitante de esta librería se sienta cómodo que invitarle a entrar con la hospitalidad del desierto. Esta Buena Letra que quisiera ser jaima y repartir dulces y dátiles ahora lo es un poco porque las palabras de Selma reciben al futuro lector. Además están cerca de otras palabras que me regaló Ana, esa una que no sabe nada y de las que pronto tendréis noticias.
Los libros, como los olores tienen un fuerte poder de evocación. Cometas en el cielo, aunque las arenas no sean las mismas me llevan a Selma. Recibo, por fin, en juvenil El libro de las tierras vírgenes de Kipling y pienso en Fritus. Mi primer libro de bailarina me lleva a Miriam y a su danza, Borges no hace falta que os diga nada, las historias de Nueva York del periodista Enric González me conducen a Cecilia y a sus crónicas, la bruja del pelo rojo sobrevuela por todos los espacios aunque se detenga en este Carlos Castán que me ha descubierto y del que me he vuelto adicto. La chica de la trenza está presente con los cómic mangas de Ranma y cada vez que un niño pasa las páginas de las versiones infantiles del Quijote pienso en las historias que Pedro le podría contar. Y la poesía me lleva a Carmen y a Berna y a Ana y Jenny Jirones ya está presente con sus libros y pronto, seguro que pronto lo estará Fusa y si no Carmen Martín Gaite ocupa su espacio Entre visillos o como una caperucita por Manhattan. La soledad de los números primos me recuerda y esto sí que es extraño a Anabel. Las casualidades azarosas del azar hicieron que, sin mediar palabra, los dos leyéramos al tiempo el mismo libro y mientras terminaba este pensaba en Anab y en sus vacaciones y en que este libro seguro que le gusta.
Una vez más la jaima propicia encuentros y descanso. El próximo miércoles volveremos con Anab y su puerta deshecha.

Melancolía de Peter Pan

2009-08-11T09:31:00.006+02:00

Llega mi hermano Cele por la mañana temprano y me trae las fotos y los títulos sabineros que le dan aún más sentido a este lugar que se va haciendo paso a paso. Ésta de la izquierda la tituló Calle melancolía y os recomiendo que la ampliéis. Me vistan a última hora de la mañana Julio, mi profe de Lengua del Instituto, y su compañera Mercedes y me apetece decirle que gracias por haberme presentado tantos libros, pero no lo hago y aún no sé por qué. Por la tarde se acerca nuestra Jenny Jirones y su Mu ndo Iconoclasta y me regala su último libro. Unos cuantos poemas que no son otra cosa que trozos de su alma. Y reconozco algunos nombres de esta Sombra de Peter Pan y reconozco también a otros a los que no he visto nunca, pero que ya siento cercanos como a Chuso o a Cristina y sus anillos plateados. Y siento míos sus versos aunque sé que estos, precisamente estos, son solo suyos y de nadie más. Y un poco más tarde se pasa por aquí Fer, que fue profe de mi hermano Cele de fotografía y que es amigo de Luis y hablamos un rato y me siento bien porque a él lo veo bien, aunque todos sepamos que aún es pronto para estar bien. Fer completa el círculo de las fotos y de los amigos y por si me quedaba alguna duda en cuanto al cambio, ésta ya se ha disipado. Cierro el día releyendo los versos de Sofía y pienso que me gustaría algún día quedarme dormido en el sofá y que unas manos me quitarán las gafas con ternura.

Yo no soy portavoz
de tu garganta tímida.
Ni la segunda mamá.

Pero aún te quito las gafas
cuando te has dormido en el sofá,
respirando por la boca y feliz.

Sofía Castañón, La sombra de Peter Pan

Memento mori

2009-08-10T09:40:00.001+02:00

Me entero el sábado por la noche de que el capitán del Espanyol, Jarque, había muerto mientras hablaba por teléfono desde su habitación de hotel en Florencia con su novia embarazada de ocho meses. Leo el domingo periódicos impresos y en la red y veo las muestras de condolencia. Radios y televisiones se afanan en preguntarse el porqué y en entrevistar a reputados doctores. Chico de 26 años, deportista, sometido a rigurosos controles médicos… uno entre 200.000 dicen que es la incidencia de esta muerte súbita del deportista. El cardiólogo nos dice algo así como que estas cosas pasan, que la medicina aún no tiene respuesta para todo y yo le creo “el corazón tiene razones que la razón no entiende”.
Cuando nació Laura nos atemorizaba, como supongo que a casi todos los padres primerizos, lo de la muerte súbita del lactante. No había explicación; algunos niños se mueren en su primer año de vida y no hay causas aparentes. Eso es lo que nos descoloca. Preferimos que se muera alguien que lleve una vida desordenada y que habite en el exceso. Claro, nos apresuramos a decir, con lo que fumaba o con lo que bebía o no me extraña que le diera un infarto con el trajín de vida que llevaba, le sobraban 40 kilos… Buscamos razones y nos olvidamos de los clásicos. Memento mori le susurraba un siervo entrenado para ello al general que desfilaba victorioso y aclamado por su pueblo tras contribuir a la gloria de Roma. Recuerda que eres mortal. Quizá lo olvidamos con frecuencia.

viemiércoles frito

2009-08-07T16:09:00.004+02:00

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen

Si pienso en Fritus y en su mundo no puedo evitar que se me venga a la cabeza Kipling y ese poema que llamó Carta a un hijo. Fritus y su Ibiza de vestidos blancos y playas de corrientes aguas puras, cristalinas y árboles que a lo mejor ya no se miran en ellas, la Ibiza de la fiesta y de la historia y la intrahistoria que nos cuenta desde el dominio de su palabra.

Y perder, y volver a comenzar desde el principio

No sé cómo ha sido su vida como también ignoro la de tantos que os acercáis a este periódico. No conozco sus triunfos ni sus derrotas, pero seguro que ha habido de ambos porque si no, sería difícil hacer una radiografía tan exacta de tantas cosas que lo rodean. Sería complicado hablar con la seguridad que da el haber leído y haber vivido la vida.

Si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado

Que cuento contigo, que contamos contigo, pero eso, me parece que ya lo sabes.

El próximo no sé qué día, Selma y su jaima

Up!

2009-08-01T21:05:00.002+02:00

Ya me había pasado el año pasado con Wall-e y bien pensé que Pixar había tocado techo, que aquella historia del Robot no podía ser superada. me equivoqué. No sé si es que aún estoy presa de la excitación que me produjo ir al cine el sábado y mi comentario no suena por ello muy racional, pero es vuelvo a creer en esto del cine. En la magia y todo eso, en las buenas historias que tienen más de una lectura, en las emociones que hacen que en escasos minutos pases del llanto contenido a la carcajada. En ese cine que convierte una sesión de tarde repleta de padres y niños en un canto al silencio más absoluto en estos cuatro minutos largos con imagen y música. Yo simpre había dicho que para comprobar si una persona lo era o se trataba de un replicante como los de Blade Runner que soñaban con ovejas eléctricas, no había más que someterlos a la prueba de ¡Qúé bello es vivir! Si no se emocionaban al final con los ojos enrojecidos de james Stewart y con todo el mundo llevándoles billetes la cosa estaba clara: replicantes.

Ya tenemos otra escena para comprobar vuestro grado de humanidad. Cuatro minutos. No destripan lo esencial porque esta escena es del principio. Que la disfrutéis humanos.

No celebración

2009-07-31T10:01:00.002+02:00

Dicen que tal día como hoy ETA cumple 50 años. Me va a permitir que no la felicite en tan señalado día, ni le envíe bombones o un ramo de rosas o un libro dedicado. Lo festejó a su manera; primero con una furgoneta bomba que dejó unos cuantos heridos y después con un par de guardia civiles muertos. Y supongo que habría fiesta con velas y champán para celebrarlo. Estar desde 1959 a 2009 con el odio metido en el cuerpo y la sed de la muerte metida en las venas debe de ser duro. Era tan pobre, que no tenía más que dinero le cantaba Sabina a Cristina Onassis, besos de sobre, herencia de su padre el naviero. Cómo llamar a los que les sobra el odio, a los que les sobra tanto que llegan a despreciar la vida de otro que no le ha hecho absolutamente nada. De otro que tendrá madre y una hermana pequeña, a lo mejor, o un hijo al que habrá que explicarle. Sólo yo sé que dice la pura verdad // cuando jura que toda su fortuna daría// por echarse un noviete aburrido y formal// por entrar de oficiala en una peluquería. Quién sabe a lo mejor ese odio ya no es tal y sólo es una pose para aparentar, para quedar bien con los amigotes de la capucha en la cabeza y el tiro en la nuca. Puede que en el fondo les gustaría ser notarios, o procuradores, o aburridos oficinistas que no matan más que el tedio y echarse una novia o un novio e ir a comer la paella de los domingos a casa de sus padres. No sé si este “conflicto”, se solucionará algún día. Quizá ahora que ya ha cumplido los 50 y que su hermosa cumbre ya está cubierta de nieve por culpa del tiempo airado, ahora que tendrá problemas de vista y no sepa si quitar las gafas o alejar el libro, quizá ahora ya va siendo hora de retirarse a los cuarteles de invierno a reflexionar sobre lo qué ha sido y lo que ha hecho en la vida.

Baila, baila, bailarina

2009-07-29T17:22:00.007+02:00

Y esta librería vuestra no estaría del todo completa sin un lugar para la danza. La vió crecer, convertirse en mujer, desde pequeña estudiando ballet, siempre soñando con ser lo que es...

Supongo que uno siempre acaba siendo lo que soñó de niño, aunque no lo pueda llegar a convertir en su profesión. Supongo que el que quiso ser astronauta vivirá todos los días mirando a la luna llena aunque en el cielo oscuro sólo apareaca un cuarto creciente. Así que tú, que naciste sonriendo, estoy seguro de que lo lo hacías porque ya sabías que lo qúe habías hecho en el vientre de la abuela de Maca era lo que ibas a seguri haciendo el resto de tu vida... bailar, soñar con los pies, danzar.

Y ahora las paredes de esta buena letra siguen danzando al ritmo de la música de las palabras, al ritmo que tú les enseñas.

Baila, baila baila, bailarina.

El próximo miércoles el rincón de Fritus y su mundo

Los monstruos de la razón

2009-07-22T17:31:00.004+02:00

El sueño de la razón produce monstruos pintó el maestro Goya y nos cantó Luis Eduardo Aute. En pocos lugares encuentra mejor acomodo la Diosa Razón que en esta Acequia de aguas, a veces turbulentas que nos muestra Pedro desde Valladolid.
Podría encontrar muchos lugares propios para sus escritos en esta librería vuestra, como podría haber encontrado muchas entradas para empapelar estas paredes. Y al final me he decidido por ese texto que me recuerda, que nos recuerda, que debemos permanecer siempre atentos a las marcas del monstruo; este texto que me recuerda, que nos recuerda, que su guarida está siempre cercana y acechante; que me recuerda y nos recuerda que no son siempre los otros, que hay que saber mirar dentro de uno para ahuyentarlos.

Y lo coloqué cerca del lugar donde paso más tiempo, entre pedidos y albaranes para tenerlo siempre presente y que me recuerde.
El sueño de la razón produce monstruos, el sueño de los monstruos, no sabemos lo que produce.

El próximo miércoles bailaremos la vida en danza.

Maneras de perder

2009-07-21T07:45:00.001+02:00

No es que no me guste ganar, que me gusta y un mucho, por cierto. No, no es eso, lo que pasa es que tanto tiempo ganado en libros y películas hace que siempre me haya sentido seducido por eso que llaman la estética de la derrota. Y este fin de semana hubo dos derrotas que darían para un best seller o para una peli de esas que tanto me gustan.
En las montañas suizas Alberto Contador decidió que era el momento de escaparse y dejó clavado en la bicicleta a ese invencible tejano llamado Armstrong que volvió a competir tres años después de su retirada triunfal del ciclismo. A la prensa española, tan dada a la objetividad objetiva, no le cae demasiado bien el americano y disfruta como cochino en un lodazal de la derrota del que osó ganar más Tours que el mismísimo Induráin. Yo creo que Armstrong tenía una cuenta pendiente con el deporte; necesitaba demostrar que era humano y por eso regresó al ciclismo. Fue muy feo eso que hizo de retirarse tras ganar. El deporte necesita campeones que cedan su trono en la batalla, tras luchar duro y vender caro hasta el último golpe que te deje nocaut en la lona de la derrota. Un campeón necesita vestirse de Clint Eastwood y volver a casa a lamerse las heridas y a pensar “estoy demasiado viejo para esto”. Lo necesita y los que seguimos el deporte también. Gracias Lance.
En el verde campo de Turnberry donde se disputaba el Open Británico de Golf, Tomo Watson, a punto de cumplir los 60 años se quedó también a punto de volver a vencer un Torneo que ya fue suyo. Estuvo cerca, tan cerca que lo rozó con un último golpe que lo hubiera conducido a la gloria eterna, pero perdió y el campeón, Stewart Cink, de 36 años feliz por su victoria, como no podía ser de otro modo, reflejaba en su rostro el respeto debido al campeón al que acababa de derrotar. Gracias Tom.

El manga de las galaxias lostianas

2009-07-20T09:55:00.001+02:00

Una cosa me quedó clara tras la visita de ayer por la tarde al Salón del Manga que se celebró en Oviedo: A la mayoría de los seguidores de los cómics y series de televisión de este género no les gusta tomar el sol. Quizá porque habitualmente nos pasamos el fin de semana en la playa y porque el color de piel de esa niña que me quita el sueño es, digamos, que tirando a moreno, el contraste es mayor, pero es que entre la estética de los disfraces y la palidez de las caras, aquello daba un poco de miedo. Y conste que no tengo nada contra el género, al contrario. Ver la serie de Ranma ½ me sirvió, entre otras cosas, para acercarme el blog de nuestra chica de la trenza (ayer había una chica disfrazada de ese personaje y no pude evitar acordarme). Lo que sucede con estos certámenes es que te muestran la diferencia entre gustar y querer ser. A unos, mi caso, nos gusta el Manga; otros quieren ser uno o una de los protagonistas. Algo parecido me sucede con otras de mis aficiones del celuloide como es La Guerra de las Galaxias, o televisivas, Lost. Entiendo las pasiones que desatan, que se recuerden de memoria cuántas formas de comunicación dominaba C3PO o los motes con los que Sawyer bautiza a casi todos sus compañeros de aislamiento isleño. Pero hay un límite, no sé cuál exactamente , una delgada línea roja, que si cruzas te convierte en un ser extraño que piensa que tiene una rueda en el sótano de su casa que puede hacer desaparecer una isla, o que su bici puede transmutarse en el Halcón Milenario para viajar al planeta helado de Hoth, o que la iglesia de su barrio no es otra cosa que un templo Shinto donde una Miko vestida con el tradicional Hakama le venderá el amuleto del amor adecuado para enamorar al chico- chica que pretende.
Debe de ser, otra vez, que me estoy haciendo mayor.

No duerme el animal

2009-07-19T07:42:00.001+02:00

Vuelvo, poco a poco, a recuperar el tiempo y la pausa. Vuelvo a acercarme a la quietud de la poesía y a estos domingos huecos en los últimos tiempos de versos.

Leo No duerme el animal, recopilación de los cuatro primeros libros de poemas de Ada Salas. Y como me sucedió hace años sigo prefiriendo su último libro, Lugar de la derrota y aún más esa dedicatoria inicial:

Para Álvaro y Clara; tan lejos
los tres, de la palabra derrota.
Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía para todos.

No duerme el animal que busca
su alimento. Huele
y está tan lejos todavía
el aire de su presa.
Y vagará en la noche.
Con la sola certeza de su hambre.
Ciego

porque una vez ya supo

de ese breve temblor
bajo su zarpa.

(Ada Salas, Lugar de la derrota)

Juemiércoles con trenza

2009-07-16T09:36:00.004+02:00

Vuelvo a llegar con un día de retraso a esta cita de mitad de semana que os muestra el lugar físico que vuestros blogs van ocupando en esta librería que ayer celebró su primer cumplemés sin tarta, pero con la misma ilusión del primer día.

Y hoy este periódico se va hacia tierras cántabras a visitar a una chica de cuyo nombre si quiero acordarme, que lleva una trenza pelirroja y a cuyo espacio llegué, por no hacer mudanza en la costumbre, gracias a una bruja sin trenza, pero con el pelo también muy rojo. Y como me pasó con otros llegué para quedarme y compartir una casa en el bosque y letras de canciones de Ismael Serrano. Llegué y me quedé con una maestra de esas a las que les sienta bien el oficio y que un día nos habló de un principe piquiñín que ató sus muñecas a una bandada de gorriones y que huyó en un viaje a ninguna parte. Y a mí me gustó que esa maestra les contara esa historia a los niños, y me gustó aún más que regresara a su casa pensando en lo que los niños le habían contado en el aula,, y me gustó todavía un poco más, tanto que no tuve más remedio que colgarlo en las paredes de esta Buena Letra, que un día una chica con trenza se sentara delante de la pantalla para contárnoslo á nosotros y para recordarnos que para huir, como para la ternura, siempre hay tiempo.

El próximo miércoles visitaremos una Acequia.

Globo rojo sobre cielo azul

2009-07-14T09:39:00.003+02:00

Cuando Laura era aún más pequeña le gustaba mucho un cuento que se titulaba La nota viajera y hablaba de un músico al que, mientras interpreta una sinfonía, se le escapa una nota y ésta decide, por su cuenta y riesgo, irse a conocer mundo.
Cuando yo era pequeño (como quien dice, hace cuatro días, o treinta años…) siempre planeaba, como los niños americanos de las películas, enterrar una caja metálica en el jardín con objetos representativos de esa época como un cromo de un jugador de baseball famoso o una botella de cerveza de jengibre. El problema es que no tenía casa con jardín, los cromos eran de Panini y no salía Joe Dimaggio sino Quini o Santillana, y la cerveza de jengibre nunca estaba en las estanterías del Spar de Herminio que estaba cerca de mi casa. Los Cinco siempre se llevaban esa suculenta bebida a sus excursiones con perro y todo y yo jamás pude apreciar su sabor. Así que como os podéis imaginar esa lata de los recuerdos que abriría treinta años después (hoy mismo por ejemplo) jamás llegó a enterrarse, como tampoco arrojé nunca una botella al mar de las palabras que apareciera meses después en una playa australiana o en Canadá, por ejemplo. La maldita literatura y el pérfido cine llenaron mi cabeza infantil de ideas que nunca llevé a cabo.
A esto dedicaba mis pensamientos mientras leía en la prensa local una historia sorprendente. Los alumnos del Colegio Corazón de María de Gijón, mientras celebraban la inauguración de una Biblioteca escolar, decidieron hinchar globos y a uno de ellos le dio por atar un papelito referido a la apertura de la Biblioteca. Un globo rojo que se escapó al cielo azul y que cogió, como no podía ser de otra forma en este Gijón nuestro, rumbo al noroeste. Y el globo rojo, como la nota viajera de Laura o como mi botella al mar, decidió ver mundo y cuando divisó Nantes decidió que quería conocer el sitio y aterrizó en Le Puiset-Doré, que tiene un nombre muy bonito y allí no lo recogió cualquiera sino una chica de 17 años que se llama Jessie Coiffard. Y Jessie cogió el papelito del cielo de las letras y envió una carta de su puño y letra al Colegio, pero se equivocó de lugar (seguro que por culpa de Google) y su carta se fue a otro cole del mismo nombre en Valencia, pero los docentes del centro valenciano la reenviaron a Gijón y en Gijón se vuelcan con la chica y la nombran madrina del centro y le envían cartas cariñosas y fotos.
Y a mí me gusta esta historia de globos rojos en cielos azules y de chicas de 17 que escriben cartas a mano porque desafían este tiempo nuestro de lo inmediato y porque me han hecho volver a tener ganas de coger una lata para enterrar tesoros que abrir dentro de muchos años y me han hecho creer otra vez en que los mensajes en una botella siempre los encuentran las personas adecuadas.

Esperando

2009-07-08T16:25:00.003+02:00

Un mes, un año, o quizá un poco más, pero tampoco creo que falte mucho para que un libro escrito por Funny y firmado por Jesa adorne las apredes de esta librería de la que todos vosotros habéis tenido parte de culpa.

Decía Muñoz Molina en ese libro que recoge parte de sus artículos titulado Pura Alegría que el escritor una vez conoce su oficio, sólo le faltan historias que contar. Fusa conoce el oficio porque lo ha leído y lo ha asimilado y tiene historias porque sabe mirar allá donde otros sólo vemos lo cotidiano.

A mí me gusta asomarme a su "chou" y bordear constantementes los límites de lo real y lo que sólo habita en sus pensamientos. Me lo paso bien porque me sorprende casi siempre. Sigo sin creerme lo de su edad y aún pienso que tras las buenas letras que nos regala se esconde otra persona que ha elegido este perfil tan agraciado para firmar sus textos.

Un día me acerqué a su espacio atraído por un comentario en La vida en retales de la bruja del pelo rojo y ya no me pude ir. Anduve por él hacia delante y hacia atrás hasta bebérmelo entero y fue una de las mejores formas de ganar el tiempo que recuerdo.

Y hoy su casa sin lavadora, pero con terraza para volar cometas adorna las paredes de esta librería a la espera de un ´libro en una de sus estanterías.

Y el próximo miércoles, Laura y su trenza.

La prueba de la puerta

2009-07-07T10:00:00.002+02:00

Hay dos tipos de películas que tienen que ser muy, pero que muy malas para que no me gusten; unas son las de deportes. Me da igual a qué jueguen porque siempre acabo enganchado a la historia. No hay deporte más incomprensible para mí que el baseball y sin embargo pocas películas me emocionan tanto como El orgullo de los yankies con Gary Cooper que estás en los cielos, Campo de Sueños, y con Velda Rae y su Fundido en negro comparto pasión por Los Búfalos de Durham ("Creo en la existencia del alma, en la espalda de una mujer, en un buen whisky, y en los besos largos, lentos, suaves y húmedos, que duran tres días”). Y después están las de la Mafia, claro, y entre ellas las de italoamericanos en Nueva York. Debe de haber toda una generación de actores que se ganaron la vida haciendo de secundarios en estas películas. Y de entre todas ellas, El Padrino aparte lógicamente, me quedo con Uno de los Nuestros, Casino, Carlito´s Way (en España por extrañas razones la titularon Atrapado por su pasado) y Una historia del Bronx. Esta fue la primera de Robert de Niro como director y tiene todos los ingredientes del género. En esta ocasión de Niro hace el papel de “bueno”. Es un conductor de autobús enamorado del Jazz y empeñado en que su hijo no se meta en problemas y, sobre todo, no se mezcle con el mafioso del barrio. Pero claro, su hijo adolescente a quién va a hacer caso: ¿a su padre que trabaja más horas que el reloj para vivir con dignidad, o al personaje que interpreta Chazz Palminteri que es el dueño absoluto del barrio y conduce coches de lujo y al que todos respetan? Más adelante aparecerá el componente racial y el chico aprenderá algunas verdades de lo que supone estar cerca del Capo. Casi todas estas películas están salpicadas de escenas excelentes y de frases que son todo un tratado de filosofía. A mí de esta historia del Bronx me gusta una escena en particular. El hijo de De Niro queda con una chica que le gusta realmente y le pregunta al jefe del barrio que cómo sabrá si esa chica le conviene. Él le dice que debe someterla a la prueba de la puerta. Cuando vaya a recogerla debe abrirle la puerta para que entre y después ir él al asiento del conductor. Le dice que sabrá si le conviene si mientras él se dirige hacia la puerta ella le abre el seguro del coche.

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Todo un tratado de vida.

El año que Vélez salió campeón....

2009-07-06T09:30:00.001+02:00

Quién me lo iba a decir a mí hace más de un año que un domingo del mes de julio iba a andar preocupado por el resultado de un equipo argentino del que apenas tenía más referencias que Carlos Bianchi ( el amuleto) o el portero goleador Chilavert. Pero, milagros del ciber espacio, un día aparezco (gracias otra vez, brujaroja) por un espacio que se llama la Menor Idea y resulta que su redactor jefe comparte afición futbolera y sufre al Sporting, que por entonces luchaba por el ascenso, desde la distancia. El resto es historia hasta que ayer vi el partido que enfrentaba a Vélez con Huracán. Partido que tuvo cierta repercusión en la prensa escrita española. Aquí casi todos a favor de Huracán porque en su banquillo se sienta Ángel Capa. La sombra del Madrid es alargadísisima en este país nuestro y basta que Capa se haya sentado en el banquillo merengue como segundo del supersabio Jorge Valdano para que Marca y As le rinda pleitesía. Me paseé hoy por las ediciones digitales y no hacían más que hablar del robo arbitral que impidió a Huracán proclamarse campeón. Cierto es que la jugada del gol es dudosa, pero también es cierto que en área visitante hubo un penalti de libro gordo de petete que el árbitro se negó a señalar. Pero al final Vélez campeonó y yo estoy contento sobre todo porque Marce y su señor padre lo están y espero que lo hayan celebrado como se merece la ocasión.
Se nos acabó la temporada futbolera y podemos decir que fue todo un éxito para los equipos de los blogueros habituales. Esperemos que el año que viene este periódico pueda seguir contando éxitos.
Y ayer fue también la final de Wimbledon y Federer recuperó su trono y también el número 1 del mundo. Desde aquí lanzo la propuesta de que en el torneo de la hierba londinense el suizo llegue a la final por decreto. En el único torneo que respeta la tradición de que los tenistas vayan de blanco, a nadie le queda tan bien el uniforme que a este tenista que se está convirtiendo en el mejor de la historia. Dice Florentino Pérez que algunos jugadores nacieron para jugar en el Madrid, Federer nació para jugar finales de Wimbledon.

Asómame al balcón

2009-07-01T14:13:00.007+02:00

Al final casi todo se reduce a perspectiva. Alejarse unos pasos de un cuadro, o unos cientos de kilómetros de tu ciudad, o un poco, casi que ni se note, de tu pareja, te permiten ver las cosas de distinta manera. Lo mismo nos sucede cuando nos asomamos a los balcones, la misma calle que transitamos habitualmente parece otra como, desde arriba, nos parecen distintos el vecino del 4º A y su perro o la frutera de la esquina que apura su último cigarro todas las mañanas antes de entrar a su lugar de trabajo.

Cecilia lleva asomándose a balcones hace tiempo y desde no hace mucho nos asoma a nosotros con ella. Asómame a la ventana le decía yo de guaje a mis hermanos o a mis padres para que me mostraran lo pequeños que se veían los coches desde la ventana de un octavo piso. Asómame a tu balcón le digo ahora a Cecilia para que me muestre su Madrid o su Nueva York Asómame al balcón y cuéntame cosas de esos libros que lees y que tan bien nos cuentas.

Así que qué podía hacer yo si no traerme ese balcón para esta librería y dejarlo con las ventanas abiertas para que todo el que entre se asome a buscar eso que son los libros: disfraces de mentiras. o vestidos de verdad, qué más da.

Y el próximo miércoles iremos al rincón de Fusa.

El pibe Juan

2009-06-28T17:35:00.001+02:00

El pibe Juan nació en Argentina y era como él dice el único argentino de su familia. Su vida es un ejemplo de coherencia política y personal. Sufrió, como tantos otros la desaparición de un hijo durante la dictadura militar argentina y fue como tantos otros una madre de la plaza de mayo que nos regaló sus versos y su voz. “Mi infancia está muy lejos, en el barrio de Villa Crespo, en Buenos Aires. Nací ahí porque en un momento tan delicado como un alumbramiento quise acompañar a mi madre. Corresponde a un caballero estar con una mujer querida en una zona difícil como el parto...” “Mi padre era uno de esos obreros de la Rusia revolucionaria que sabía de todo: economía, historia, ciencias políticas. Lo que ahora se llamaría un tipo culto. Mi madre... amaba la música, nos hacía estudiar piano.” ” Seguro que escribo poesía de puro holgazán, porque la ventaja de los versos es la brevedad.”

COSTUMBRES
no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal.
EL JUEGO EN QUE ANDAMOS
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Eugenia

2009-06-27T06:57:00.000+02:00

Hubo un tiempo en el que Internet sólo existía en la cabeza de alguien, un tiempo en el que tus padres te amenazaban con ponerle un candado al teléfono, un tiempo en el que en la tele sólo había dos canales y en el que esperabas el especial de Nochevieja de televisión como un acontecimiento único. La cena de Nochevieja para los que teníamos hermanos mayores a los que dejaban salir tenía siempre el añadido de los celos que te recorrían porque sabías que tú te ibas a tener que quedar. Apenas sonaban las campanadas comenzaba el desfile de ausencias mientras el hermano pequeño con sus trece recién cumplidos sabía que aún tendría que esperar unos años para disfrutar de todos los misterios que encerraba esa noche mágica. Pero aquella nochevieja en la que le dijimos hola al 83 todo fue distinto; los que tuvimos algo que contar fuimos los que nos quedamos en casa, aquella nochevieja de dos canales y muñeca Nancy de la mili encima de la tele vimos algo que no sabíamos muy bien cómo definir. Después supimos que era un vídeo clip y que el chico de la cazadora roja de cuero que movía los pies a un ritmo endiablado era el pequeño de los Jackson five. Es difícil de explicar lo que Thriller supuso para la generación de treintañeros casi cuarentones que somos.
Y ya veis, ahora que se nos ha muerto Michael Jackson a mí me da por acordarme de aquel año y de cómo cuando volvimos al Colegio tras las vacaciones de Navidad para dar los últimos coletazo sa nuestro último curso de EGB nadie hablaba de otra cosa que de ese vídeo. Y sobre todo me acuerdo de una compañera de clase, Eugenia Hernández Peribáñez ( es curioso cómo los nombres de entonces siempre van asociados a los apellidos) que se sentaba detrás de mí y que había llegado pocos años antes de Barcelona a Gijón y que sabía inglés mejor que todos nosotros y que tenía su carpeta llena de fotos de Michael Jackson. Ayer cuando me enteré de la muerte del cantante pensé en Eugenia y me pregunto si ella recordará también aquella nochevieja del 83 y aquel curso en el que me enseñaba orgullosa las fotos pegadas en su carpeta y recortadas supongo que del Super Pop o del Vale, y las letras de las canciones que ella misma escribía mientras paraba la aguja del tocadiscos.

Me voy a ver amanecer. Buen fin de semana a todos

Jueves con piel de miércoles

2009-06-25T16:48:00.005+02:00

Con un día de retraso por el que pido disculpas a todos y en particular a Marcelo, visto este jueves como si fuera el miércoles prometido y os muestro el segundo lugar de esta Buena letra que ha sido ocupado por uno de vosotros.
Y con Marcelo había donde escoger; podríamos habernos ido a Borges, o a la novela negra donde su detective se mueve como si fuera el mismísimo Robert Mitchum; podríamos haber buscado una sección que hablara de telepredicadores donde seguro se hubiera sentido muy confortable el Hermano con el que comparte nombre; pero había que elegir y al final me decidí por un cuento que nos regaló un día cualquiera, así como si fuera fácil eso de escribir cosas para niños y que hablaba de príncipes grises y de princesas que no quieren ser rescatadas y de dragones, que... bueno, estos siempre serán dragones aunque no den miedo. Y puse este cuento cerca del suelo porque los mayores tenemos a veces la costumbre de mirar la vida desde demasiado arriba y no nos damos cuenta de que los níños tienen otra perspectiva. Y está bajo, muy bajo, para que los niños que se acerquen lo lean tumbados en la alfombra que los protege, y está ahí abajo para que, cuando se levanten, lo hagan con la satisfacción de haber leído una historia que no los ha dejado indiferentes. Así que este Príncipe gris ya forma parte de esta librería y un día, sé que llegará, vendrá una niña que se llama Macarena y se tumbará ella también para volver a darse cuenta de lo bien que escribe su padre.

El próximo miércoles nos asomaremos al balcón de Cecilia.

Lo que de verdad importa

2009-06-20T05:57:00.000+02:00

Casi se nos va esta semana en la que han pasado tantas cosas y en la que las emociones han estado tan a flor de piel que casi prefiero no recordar. Una semana en la que he estado un tanto alejado de este periódico vuestro al que tanto quiero y que junto a mis carreras matutinas me sirve de terapia particular. Nada de diván como Woody Allen, a mí me bastan un rato diario de amaneceres, de escritura matutina y de paseo por vuestros blogs amigos para tener la mente todo lo despejada de lo que mi razón alcanza.
Pero esta semana está llena de libros por colocar, de pedidos por hacer y de horas en las que no piensas más que en números primos que viven en soledad o en trilogías de suecos del millenium.
Así que hoy he decidido madrugar un poco más de la cuenta e ir a correr un poco, ver amanecer en esta playa que huele a Gijón y al volver pasearme por vuestro mundo. Antes repaso los periódicos y veo que ETA ha vuelto a hacer lo único que sabe y vulvo a preguntarme si son conscientes de que han matado a una persona que seguramente tendrá unos cuantos seres queridos a los que ha destrozado el resto de su vida. No sé si cuando, cobardes como son, preparan un atentado a distancia, piensan que su “causa” tiene algún sentido. Veo también que se nos ha muerto un hombre bueno, el Padre Vicente Ferrer, y que la Conferencia Episcopal y la Compañía de Jesús han estado un tanto lentas en mostrar sus condolencias; al menos más lentas que para diseñar sus carteles del lince. Veo también que el Madrid sigue empeñado en construir equipos a golpe de talonario y me indignan esas portadas de los diarios deportivos madrileños que presumen, no de tener grandes jugadores, si no del sueldo que ganan. Ellos no se dan cuenta, envueltos en su halo de grandeza, pero desde esta irreductible aldea del norte de España al igual que sucede en otros tantos equipos humildes, escuchar que un futbolista va a ganar en un año más del doble que todo el dinero presupuestado en el nuestro para fichajes y sueldos, no hace más que aumentar ese virus de antimadridismo cada vez más extenso.

Me voy a ver amaneceres con dos frases tan contradictorias mi cabeza como esa de Cristiano Ronaldo de “me gusta que me odien” y esa otra del Padre Ferrer “me duele tener tanta importancia”. Pocas veces con tan pocas palabras dos personas han definido tan bien lo que son y lo que representan.

Buen fin de semana a todos.

Gracias

2009-06-17T08:39:00.004+02:00

Ya sabéis, esa canción de Víctor Belén, el marido de Ana Manuel, esa que dice: sé quiénes son amigos de verdad, sé bien dónde están, nunca piden nada y siempre dan. Pues sucede que a veces esas canciones se hacen realidad y uno se embarca en un proyecto y aparecen por ahí para lo que haga falta y sin pedir nada a cambio. Que toca pintar, arreglar enchufes, montar estanterías, escaparates, limpiar, comprobar alabaranes de pedidos o lo que se tercie., pues por ahí aparecen.
Los economistas, que son muy listos y manejan la calculadora muy bien, seguro que hubieran podido cuantificar lo que amigos y familia me han ayudado estas semanas; seguro que hubieran encontrado una cifra con unos cuantos ceros, pero esta vez se hubieran equivocado. Lo que sucedió estos días no tuvo precio y sobre todo jamás se podría poner en número porque (y esto es de las pocas cosas ciertas que conozco) todo ese trabajo salió de algo tan poco numérico como el mismísimo corazón. Y no sólo los que estuvieron, si no los que desde este ciberespacio me ofrecisteis vuestro apoyo o esos otros amigos que sé que hubieran estado si hubieran podido. Todos sois responsables de que La buena letra haya pasado de la imaginación a la realidad. Y, aunque aún no es la librería que a uno le gustaría tener, también sé que ese espacio hay que ir labrándolo poco a poco y dándo la forma precisa.
Tarea complicada la de personalizar porque siempre se te puede olvidar a alguien, pero esto hubiera sido imposible si Luis, Jeza y Vane no tuvieran la santa paciencia de leer e interpretar todos los albaranes o si Salva no hubiera estado por ahí para casi todo, o si Lucho no se hubiera peleado con los tornillos struggen junto a Ana Luis, o si mis sobrinos Juanjo y Javi no me huberan puesto al día en las novedades de la literatura juvenil, o si Ivo no hubiera preparado el mejor muestrario de papelería que ha conocido el ser humano (además de recorrerse las carreteras asturianas a buscar cualquier cosa que se nos ocurriera), o si mi sobrino Iván no se hubiera convertido en el mejor conductor que uno puede desear, o si Luis Padre con el apoyo de mi señor padre no se hubieran encargado de darle la seguridad de la experiencia a nuestros apaños de carpintería, o si Ana no hubiera puesto todo su empeño y años de comercio para guiarnos e invitar a algunas personas adecuadas, o si Maite no se hubiera encargado de preparar la inauguración o si mi madre o la de Bego, o la otra Bego, la de Cele, no hubieran preparado la comida (libros, tortilla, empanada combinan bien), o si mi hermano Marce no nos hubiera hecho el transporte, o si Cele no hubiera arreglado todo lo arreglable, o si Juan Carlos no hubiera aparecido por allí para lo que hiciera falta, o si mis guapísimas sobrinas Irene, Julia, acompañadas de Laura, no hubieran colocado todos los libros de la parte de niños, o si nuestra Jenny Jirones no se hubiera encargado de esa poesía que no da miedo, o si mi hermanina que tanto quiero no me hubiera apoyado desde el principio, o si mis Encadenados favoritos (acompañados por jenny y Alba) no hubieran leído sus versos, o si Bea no me hubiera recordado a una persona que se me fue hace unos años y de la que me acuerdo todos lo s días de mi vida y ahora un poco más, o si Bego no hubiera sido Bego y ella lo sabe; y sobre todo no hubiera sido posible sin que Federico dotara a esto que aún no sabe muy bien que es del toque inestimable de su talento para regalarme ese cuador, mural o lo que sea y que aunque se empeñe en no firmar, yo me empeño aún más en recordar al que lo quiera oír ( y al que no queira también) quién es el autor y responsable.

Y tampoco esto hubiera sido posible sin que un día conociera a una bruja con el pelo un poco rojo que hace conjuros con las letras y hace tiempo me enseñó lo que es la buena letra. y por eso ella es la primera en ocupar un hueco entre los muros de esta patria mía que son los libros.

El próximo miércoles, el rincón de Marce y su Menor Idea

El disfraz de las mentiras

2009-06-11T23:23:00.000+02:00

Demasiado tiempo sin asomarme por aquí ni por vuestros espacios. Cuatro días en realidad, pero se me han hecho largos. Echaba de menos estos momentos de absoluta realidad que me brinda el ciber espacio.

Como sabéis ando enfrascado en ese proyecto de librería que se va a llamar La buena letra en homenaje a uno de los libros que más me ha gustado del mundo mundial y que escribió Rafael Chirbes hace unos cuantos años: "la buena letra es el disfraz de las mentiras".
Al convertir una pasión en negocio uno corre el riesgo (y lo asume) de perder la primera y eso es lo que más miedo me da. No tanto el cambiar el Word por las cuadrículas del Excel o el rendir cuentas con ese señor tan serio y tan gris que se llama Hacienda, como que un día deje de mirar a los libros como lo que representan y han representado en mi vida.

El lunes a las 20:30 procederemos, si no hay nada que lo impida, a inaugurar el local. Un local en el que habrá un hueco para todos los bloggeros que me habéis acompañado en este último año. Un hueco no metafórico sino real. A partir del próximo miércoles (volvemos al día mágico que tantos buenos recuerdos nos ha traído) iré mostrando con periodicidad semanal el pequeño homenaje que os voy a rendir en alguna de sus paredes.Así que ya sabéis; cuando vengáis a Gijón, no podéis dejar de pasar a buscar vuestro rincón.

El próximo miércoles, la vida en retales de una bruja de pelo rojo.

¡Aguanta Vélez!

2009-06-08T16:06:00.002+02:00

Se acabó la liga de Primera, pero (por desgracia para algunas que yo me sé) no se acabó el fútbol, ni mucho menos el deporte.
De momento este humilde periódico de provincias le ha traído suerte a los equipos que sigue. En Primera todos cumplieron objetivos; desde el derroche del Barça de Fusa, hasta los propósitos más modestos del Espanyol de Fritus, el Rácing de nuestra chica de la trenza, el Valladolid de Pedro o nuestro Sporting del alma. En Segunda, pese a que quedan dos partidos, el Rayo de Cecilia y el Girona de Selma y Geni ya dan la temporada por concluida y no tienen más objetivo que planificar la temporada que viene. Eran dos recién ascendidos y han alcanzado también sus metas. Nuestro representante en Segunda B, el Cádiz de Julia, logró el ascenso, al igual que el Oviedín de Vane y Tomás.
Así que ahora queda que todos nos concentremos en la liga argentina (esta semana no hubo partidos) y sobre todo en el equipo que le quita el sueño a Marce, que lleva una gloriosa “V” tatuada en el pecho, que se llama Club Atlético Vélez Sarsfield y que este año lucha por campeonar en el Clausura en lucha con Lanús.
Y este fin de semana hubo tenis y en la central de Roland Garros faltaba Rafa Nadal, pero ganó otro de los buenos, ese suizo que es el mejor tenista que he tenido el placer de ver jugar y que dignifica este deporte y cualquier otro. Y también hubo el Scalextric de las pegatinas que es la fórmula 1 y a mí me hace gracia leer y escuchar a los “expertos” del motor españoles justificar décimos puestos de Alonso y achacarlo al coche y decir que el Mundial es aburrido… me imagino que si laculpasiempreesdlosotrosqueyosoymuybueno fuera el primero y ganara con suficiencia todas las carreras su visión sería un tanto distinta.
Y ayer hubo elecciones, y al final, ya ves JMSG lo débil que es la carne (diré en mi defensa que me movilizó la visita del Presidente Aznar a Oviedo a firmar ejemplares de su ¿libro?), acudí a votar como un corderillo. Ganó el grupo Popular en casi toda Europa y en España, pero no en Asturias y tampoco en Gijón. Así que con eso me consuelo.

Almas podridas

2009-06-07T14:17:00.000+02:00

Porque una vez hubo una Guerra y en esa guerra hubo dolor y sufrimiento, tristeza y desesperanza; porque esa guerra nos dejó odio y muertos.

Porque el dios de los creyentes miró hacia otro lado y porque el poeta supo preguntárselo.

Feliz domingo de poesía para todos.

INSOMNIO

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el
que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o
fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un
perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una
gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se
pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de
Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes
azucenas letales de tus noches?

Dámaso Alonso

Besos

2009-06-06T07:59:00.001+02:00

En la peli de Pretty Woman (esa que anima a las chicas a ser prostitutas porque los clientes se parecen a Richard Gere), Julia Roberts le dice a su cliente que hace de todo menos besar en la boca. Boca que busca boca/Labios que muerden labios/ Ocupadas las manos /Las lenguas trabadas, los ojos cerrados. // Cantaba Víctor Manuel. Y eso es lo que quiero, besos. /Todas las mañanas me despierte en besos, /que sea por la tarde y siga habiendo besos. /Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar. //Decía el Loco de Dani Martín en su canto. Los hombres solemos tener ciertos problemas a la hora de mostrar nuestros sentimientos. Las mujeres lo tienen más fácil. Les presentan a alguien ya sea hombre o mujer y se dan un beso. Se encuentran con amigos o conocidos y un par de besos. Los hombres lo tenemos más difícil entre nosotros. Con un desconocido que nos acaban de presentar recurrimos al frío e incómodo apretón de manos. El problema surge cuando nos encontramos con alguien cercano. ¿Qué hacer aquí?, darse la mano es demasiado frío; un beso ni se nos pasa por la cabeza; un abrazo, raro. Recurrimos entonces a una palmadita en la espalda o, algunos, a esos típicos gestos de macarrillas de barrio de chocarse los nudillos tras palmearse las manos y retirar las cabezas hacia atrás. Nada más íntimo que un beso, ni más saludable. Hay un estudio de una universidad alemana que dice que los hombres que al despedirse de sus mujeres por la mañana lo hacen con un sonoro beso son menos propensos a tener accidentes, viven más e incluso ganan un 20% más de los que no lo hacen. Los datos están ahí, pese a que me parezca un giliestudio estadístico, como todos por otro lado.
Labios contra labios/rocío tierno, /húmeda flor/ del reflejo suicida/ quebrantando la ley por el deseo./ Lenguas contra lenguas, hambres/ cruzadas convocan en lid lenguajes inversos.// Nos cantó Aute.
Y para muestra un botón, mejor dicho, un vídeo con los besos que una página de internet ha elegido como los mejores de Lost.

Y hoy no me voy a ver amanecer, me voy con la campeona a otra competición de Kárate. Buen fin de semana a todos

Nos quitan las ganas

2009-06-03T07:30:00.002+02:00

Me gusta, bueno el verbo quizá no sea el más adecuado, me interesa la política. Creo incluso en la honestidad de la mayor parte de sus profesionales, sobre todo de los de infantería, de esos que luchan como jabatos en pueblos pequeños para conseguir avances necesarios para los lugares que representan. Llego incluso a discutir con los amigos para defenderlos, pero últimamente no me lo ponen fácil. Flojeo sobre todo, tanto que llego a sentir vergüenza ajena, con esos vídeos que les ha dado ahora por sacar a los dos mayorones del patio del colegio. Supongo que se gastarán una pasta en estudios sociológicos y que perfilarán hasta el más mínimo detalle, pero ese vídeo de la mujer sola en un autobús urbano con la voz en off diciéndonos que la derecha la culpa a ella de la crisis y que ellos lo que pretenden es el despido libre, o ese de Rajoy viajando en transportes públicos y comiéndose un bocata como si tal cosa me parecen el colmo de la estupidez. Y después está esa mala leche tan española que hace que cuando se presentan después de no sé cuantos meses unos resultados en los que el paro por fin desciende, unos lo utilicen para sacar pecho como si ya estuviera todo solucionado, y a los otros parece que les fastidie. Es que hasta me ha ofendido oír a Rajoy el otro día en Oviedo felicitar al Sporting por la permanencia y hablar de él como si le interesara lo más mínimo.
Supongo que al final, como siempre, cambiaré de opinión, pero me están dando ganas de no ir a votar el domingo, y sería la primera vez que falto a una cita.

Y hoy dice el periódico que es el cumpleaños de Luis. El primero de casado. Felicidades.

Maneras de motivar

2009-06-02T08:41:00.003+02:00

Cuenta la leyenda que antes de la final de Londres que dio al Barça su primera copa de Europa, su entrenador Johan Cruyff "sólo" les dijo: salid y divertíos.

Pep ha tenido otra forma de motivar a sus jugadores. Quince minutos antes de saltar al campo, en el vestuario del Olímpico de Roma, les puso este vídeo. Emociona.

Gijón era una fiesta

2009-06-01T07:47:00.006+02:00

Que no iba a ser un domingo cualquiera lo sabes desde muy temprano. Lo percibes cuando bajas a comprar los periódicos y ves que en los escaparates de muchos comercios luce una bandera rojiblanca; los mismos colores que adornan las ventanas y balcones como esos a los que asoma Cecilia. Lo percibes cuando en estas horas ambiguas que mezclan al borracho y al madrugador ves que el primero vuelve con la camiseta del Sporting puesta y el segundo amanece ya con los colores dispuestos para la batalla. Lo percibes cuando al mediodía te vas al parque y ves a los niños disfrazados de futbolistas y a los que no somos tan niños, también.

Lo percibes en la forma en la que ves el partido de Nadal, que sí que va perdiendo, que vaya faena, pero eso no es lo que te preocupa este domingo, lo notas en el hormigueo que sientes en el estómago mientras te diriges al Molinón, aunque sabes que en realidad ya estás dentro desde por la mañana porque en días como estos nuestro centenario campo se convierte en el más grande del mundo porque el campo es la Ciudad. Sé que es difícil de entender para los que no os gusta el fútbol y ni siquiera lo pretendo, algo así como el amor para Lope, quien lo probó lo sabe, quien apuntaba alineaciones en su carpeta, quien quiso ser Mesa o Ferrero o Quini, quien lloró como el niño que era cuando no pudo ganar una liga o cuando se perdieron las dos finales de Copa, quien sufrió la humillación de un descenso y padeció la lenta agonía de 10 años en los sótanos del infierno de la Segunda División, quien pensó que se había alcanzado el cielo con el ascenso del quince de junio del año pasado, quien lo sufrió la sabe. Y no, no fue un domingo cualquiera, aunque sí un partido que puede resumir lo que fue la temporada: objetivamente somos uno de los tres peores equipos de la categoría, pero afortunadamente en el fútbol juegan otros factores y uno de ellos que es sentir el respaldo de tu afición, ese factor anímico que te permite dar un punto más sobre el campo, en ese, somos de Champions. Se adelantó el Recre en el primer tiempo y el equipo estuvo nervioso e impreciso y la inquietud se acumulaba en la grada y trataba de superarla animando más fuerte. Y todo el Estadio empujaba y Osasuna ganaba y en estas aparece Barral por la derecha y se va hacia el centro y suelta un latigazo duro y seco con la izquierda y el balón entra y me abrazo a Juan y a Luis y gritamos y pensamos que sí, que el gol que falta va a llegar y que no va a tardar mucho, y entonces otra jugada por la derecha cae en los pies de Luis Morán (la parrochina de Luanco) y recorta al defensa y desde el mismo lugar que anotó el del ascenso contra el Eíbar dispara cruzado con la derecha y como el año pasado el balón parece que va muy lento y sólo sabes que entró porque ya no te abrazas sólo con los que llevas compartiendo penurias todo el año si no que te das la vuelta y te abrazas con todo el campo y el Molinón vuelve a rugir y a cantar eso de porque este año seguimos en primera y pobre del que quiera robarnos la ilusión. Y no nos la roba nadie y el árbitro pinta el final y Juan, Luis y yo nos volvemos a abrazar y nos miramos y caemos derrotados en el asiento con el cansancio acumulado de haber compartido muchas tardes de sufrimiento.
No, un fue un domingo cualquiera.
Y la alegría de la jornada se la llevó también el Valladolid de Pedro que sumó otro empate que le permitió asegurar la permanencia y ver como el Betis era el elegido. El Racing pelirrojo despidió la temporada con un empate ante el Getafe; empate que también sumó en A Coruña el Barça de Fusa y del triplete. Y el Espanyol del Perico Fritus volvió a ganar y porque la liga no dura un poco más porque si no…
Y en Segunda el Rayo de Cecilia sumó una derrota que le aleja matemáticamente del descenso, pero que no puede empañar una temporada magnífica para un equipo recién ascendido. Lo mismo que el Girona de Selma y Geni, que con su victoria de ayer casi se asegura la permanencia . A ellos se unirá el Cádiz de Julia y su puesto en Segunda B lo ocupará el Oviedín de Vane y Tomás que ayer logró el ascenso a la división de bronce y al que damos nuestra más sincera (bueno la más, la más, quizá no, pero la damos igual) enhorabuena.
Y en Argentina el Vélez de Marce aguanta a Lanús y con su victoria de ayer ante Gimnasia de Jujuy sigue firme en la persecución. Otro día completo para Marce al que agradecemos ese amuleto del gran Enzo Ferrero que puso en su blog y que ha aportado su granito de arena para la salvación. Estoy seguro de que al menos en una casa de Buenos Aires alguien sintió esta permanencia como suya. El Independiente de Miriam venció con comodidad a Rosario Central mientras Gilda y su River sólo pudieron empatar anta Argentinos Jrs.

Qué más quisiera yo

2009-05-31T09:38:00.007+02:00

Hay semanas en las que la muerte se te hace presente. Una noticia en la prensa, algún ser cercano que se va. Entonces piensas en esa Insoportable levedad del ser y quisieras tener el poder suficiente para alejar al dolor de los tuyos.
Aurelio González Ovies trabaja como profesor de Filología en la Universidad de Oviedo. Nació en Bañugues y es poeta.

Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía para todos.

Qué más quisiera yo
que ver desde los montes
el animal del tiempo.
Ser el reverso de la sombra.
El huésped más agraz de las luciérnagas.
El viaje más fundible de los túneles.
El ritmo artesanal del corazón.
El invertebrado rojo de la llama.

Qué más quisiera yo
que ser el viejo perro del coraje
y asustar a la muerte
cuando viene a buscaros.

Hacer cuentas

2009-05-30T06:50:00.001+02:00

Se nos van una semana y un mes y casi una estación, y en este tiempo este humilde periódico ha hecho poco honor al hoy dice que lleva en el encabezado. Ando enfrascado en este proyecto de convertirme en todo un profesional autónomo dedicado a la mercadería de libros y el tiempo se me ha ido entre consultar catálogos, hacer cuentas, pintar paredes, hacer cuentas, encargar estanterías, hacer cuentas, intercambiar opiniones con los señores de hacienda y con los de la Seguridad social y con los del banco, hacer cuentas, y con los de las distribuidoras y también en hacer cuentas que casi nunca salen. Y en el medio de todo esto hubo tiempo para ver ganar al Barça de Fusa y de su señor padre y alegrarme de este triunfo que no es otro que el del fútbol y la sensatez. Creo que nunca he visto a ningún equipo jugar tan bien como a este Barça que comenzó su racha triunfal precisamente en el Molinón tras su derrota y empate iniciales. Decíamos entonces que Messi era un futbolista de verdad porque ya había pisado el verde de nuestro centenario Estadio. Verde que mañana vivirá otro de esos partidos del siglo en el que hay que ganar sí o sí (como dice Preciado) al Recre para seguir alegrando la Primera División con el equipo más imprevisible del mundo. También tuve tiempo para comprobar como a nuestros políticos las elecciones a ese Parlamento Europeo que aprueba leyes a favor de abolir el deseo les importan tanto como a sus ciudadanos, es decir algo así como casi nada. La polémica de la semana nos la sirve el uso de los aviones del ejército por parte de nuestro Presidente Zapatero para asistir a mítines de su partido. Desde el Gobierno dicen que es por motivos de seguridad, pero a mí no me gusta mucho, queda un poco feo. Y, por desgracia, también tuve tiempo para escuchar esas palabras del Cardenal Cañizares en las que opina que es peor el aborto que los abusos a menores como los que se ha descubierto que sufrieron muchos niños en Colegios católicos irlandeses. Prefiero ni comentar estas palabras porque después me pongo de mal humor y soy capaz de volver a ponerme a hacer cuentas y es temprano y es sábado, así que me voy a ver amanecer.
Buen fin de semana a todos.

Príncipe de Asturias

2009-05-26T23:26:00.005+02:00

Antes que nada, pediros a todos disculpas por no pasrme por vuestros espacios con la frecuencia que se merecen. No me gusta recurrir a esa frase manida de no tengo tiempo, pero no me queda más remedio que excusarme en ella. Esta situación acabará y pronto volveré a disfrutar con la calma que se merecen de vuestros blogs.

Ando un tanto descolgado de lo que más me apasiona que es la información, pero esto no impide que haya escuchado que a no sé quién se le ha ocurrido proponer a Pep Guardiola como Premio Priíncipe de Asturias de los deportes. Mi devoción por este hombre, primero como jugador (nunca vi a nadie que pensara más rápido que él en un campo de juego) y ahora como entrenador, es total y más aún después de aportar un poco de sensatez a esta absurda propuesta: "Se agradece, pero que se lo den a otro. Yo creo que es un premio muy prestigioso y que se avala a los deportistas que han hecho cosas que están muy bien y con trayectorias muy largas y la mía es muy corta. Lo agradezco de corazón, pero creo que nos estamos pasando un poco"."Yo no llevo ni un año de alto nivel (como entrenador). Aparte, yo hago una cosa colectiva, donde sin mis jugadores e institución no sería nada. Cuando tenga 60 años y, si todavía estoy, que me lo den. Ahora creo que es muy prematuro".

No sé cuándo se comenzaron a desvirtuar estos premios y dejaron de convertirse en un referente para pasar a ser un premio al más mediático. Pensé que lo de Alonso (ni siquiera había sido campeón del mundo cuando se lo concedieron) o lo de Ingrid Betancourt del año pasado eran casos insuperables, pero veo que no.

Supongo que el próximo será Obama.

Semana de pasión

2009-05-25T13:57:00.003+02:00

La previa: Fue una semana en la que se habló poco de fútbol. El presidente del Valladolid anunció el lunes que enviaría a Gijón 1650 entradas al precio de 75 euros. El motivo del precio, como él mismo explicó, era disuasorio. El Valladolid se jugaba mucho y no quería que 10.000 (cifra prevista para el desplazamiento) aficionados del Sporting llenaran de colorido las gradas del Nuevo Zorrilla. Los presidentes discuten, las peñas protestan y en Gijón se decide que la afición va a acudir a Valladolid (al final 4.000), pero con consumo cero en la ciudad. Las peñas hacen parada en León y la zona del Húmedo se llena de sportinguistas que llegan a Pucela una hora antes de entrar al campo. Por mi parte, comí en Valladolid, pero fue un poco triste ver la plaza Mayor que en enfrentamientos anteriores estaba abarrotada, semivacía de colorido. Lo importante es que todo transcurrió sin incidentes.
El partido de fútbol: Un “deja vu” con las camisetas cambiadas. El partido que vi el sábado es el que he vivido muchos domingos en el Molinón, pero al revés. EL Valladolid jugó mucho mejor, el árbitro no lo ayudó casi nada y el equipo rival en un par de llegadas se llevó los tres puntos. Lo bueno es que esta vez el que salió feliz del Estadio fui yo.
El partido de las emociones: Tantos años haciendo deporte para tener un corazón sano y este partido echó por tierra todo el trabajo acumulado. No creo que se pueda uno alegrar tanto como con los dos goles, no creo que se pueda uno hundir tanto como cuando el Valladolid anotó el empate y no creo que pueda uno sufrir tanto como en los últimos minutos con el equipo local volcado y el Pichu Cuellar salvando un balón imposible. Un año menos fijo.
El futuro: El domingo contra el Recreativo de Huelva. Si ganamos, nos salvamos; si no hay que hacer el mismo resultado que Osasuna. Otra semana de emociones y otro año menos para mi corazón el domingo.
El Valladolid de Pedro tiene unos jugadores muy buenos que han entrado en la dinámica de la derrota. Parecía que lo tenían todo solucionado y ahora se la van a jugar contra el Betis. Les vale la victoria o el empate. Lo malo es que el Betis también necesita ganar.
El Racing pelirrojo obtuvo el punto que les otorga la clasificación gracias a un gol de Zigic (y van 13 desde que lo ficharon en Navidades) y ahora se convertirá en receptor de maletines cargados de euros para que se animen (no les hace falta mucho porque le tienen ganas a este equipo) a derrotar al Getafe.
El Espanyol del perico Fritus se ha convertido en casi el mejor equipo de la segunda vuelta y llega salvado y goleando al tramo final de la competición.
Al Barça de Fusa y de su señor padre les voy a pasar la factura del cardiólogo como este próximo fin de semana le pase algo a mi pobre corazón. Si llegan a ganar a Osasuna ahora mismo el partido del domingo hubiera sido un trámite, pero bueno, supongo que así todo tiene más emoción. Suerte para el miércoles contra el Manchester.
Por segunda, las cosas se presentan tranquilas para Rayo y Girona. Los de Cecilia (con gol de su portero) perdieron en casa contra el Elche con lo que se les van las opciones de ascenso y el Girona de Selma y Geni con su victoria de ayer se aleja definitivamente de los puestos de descenso.
La buena noticia nos la trae el Cádiz de Julia que ya es equipo de Segunda. Enhorabuena. Esa afición se merece estar en Primera. Y el Oviedín de Vane y Tomás también dio ayer el primer paso en la fase de ascenso a Segunda B con su victoria ante el filial del Mallorca por uno a cero y con penalty injusto.
Y esta vez sí que todo salió bien en Villa Marce y podemos celebrar el triunfo del Sporting y el de su Vélez ante Boca que les permite seguir en los puestos altos a un punto de Lanús. Y en el duelo bloguicida, el River de Gilda no tuvo piedad del independiente de Miriam al que derrotó por dos a cero.
Toca semana de sufrimiento.

El sombrero de los días

2009-05-24T10:15:00.000+02:00

“Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata. Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche. Amo la noche, sombrero de todos los días. La noche, la noche del día, del día al día siguiente. Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos. Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: "Entre una estrella y dos golondrinas." He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae. Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris. Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.”
Huidobro está considerado como el padre del creacionismo; para él el poema no podía existir si no era en la cabeza del poeta, el poema no era hermoso porque se pareciera a algo o porque nos transmitiera unas determinadas sensaciones, el poema debía de ser hermoso en sí.
Huidobro fumaba y le gustaba navegar en la mar. Yo no fumo y no sé muy bien si me gusta navegar, lo que sí sé es que me gustaría ser capaz de encender cigarros con la mirada, abrir los labios e inundar de nubes el vacío.

NOCHE

Sobre la nieve se oye resbalar la noche
La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces
De una mirada encendí mi cigarro
Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío

En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos
Y el viento
gime entre las alas de los pájaros
LAS OLAS MECEN EL NAVÍO MUERTO
Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

Vicente Huidobro

La buena letra

2009-05-23T06:25:00.001+02:00

Podríamos ponernos un tanto trascendentalmente trascendentales y decir que llega un momento crucial en la vida en el que o te decides a vivir tu sueño o no tendrás más remedio que morir despierto para siempre. Podríamos, pero tampoco es para tanto. Quizá a todos los que nos ha gustado esto de pasar páginas desde que tenemos uso de razón, que crecimos leyendo al Capitán Trueno, a los Cinco, a Alfred Hitchcok y los tres investigadores, a todos los que que íbamos a la Biblioteca infantil del Paseo de Begoña a leer los Asterix y los Tintín, a los que un día nos enrolamos con John Silver el largo y bebimos más de una botella de ron, o nos escapamos de una cárcel con el Conde de Montecristo, a los que vivimos con Bastian Blatasar Bux una Historia interminable o que huimos de los hombres de gris junto a Momo, que sentimos un cosquilleo en la nuca mientras el padre Karras practicaba un exorcismo, que nos reímos hasta que nos dolía la barriga con las tribulaciones de Wilt, todos los que en definitiva crecimos a la vez que nuestras lecturas albergamos en nuestro interior la posibilidad de un día transformar ese amor a los libros en una profesión y convertirte en librero. Y la idea llevaba tiempo rondando mi cabeza y ahora precisamente que no hallo cosa en que poner los ojos que no sea recuerdo de la crisis, ahora precisamente he decidido, hemos decidido, que por qué no y lo vamos a intentar.
Como todo lo que empieza, este proyecto está lleno de ilusión y como todo lo que te ilusiona te gusta compartirlo con aquellos que significan algo en tu pasear por el mundo, y por eso me, nos, gustaría compartirlo con todos los que os paseáis de vez en cuando por este humilde periódico sabinero y sportinguista porque todos vosotros tenéis mucha culpa de que esta Buena letra vaya tomando cuerpo y en un futuro muy cercano abra sus puertas.
Me voy a ver amanecer. Después rumbo a Valladolid, que el Sporting hoy se juega la vida y yo la alegría. Buen fin de semana a todos.

Brainstorming

2009-05-22T08:55:00.004+02:00

Queridos bloggers:

Ya sabéis, hoy es viernes, adios al trabajo, hola a la sidrina y los vininos, llega el finde...... o sea relax total. Pero antes de todo esto queremos que nos presteis un poco de atención.

Vamos a poner una imagen, y teneis que contarnos qué os sugiere, qué os provoca, qué puede ser.......

Más adelante os lo contaremos.

Comienza el pasatiempo. A jugar !!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Enormes besos cordiales
Los ténicos

Vinagre y rosas

2009-05-20T06:38:00.005+02:00

Le perdonaré a Sabina el agravio de no haber estrenado su nuevo tema en este periódico que es tan suyo como vuestro. Eligió la Ser, la compañía de García Montero y el programa de Francino. Está dedicado a Ángel González y estará incluido en su próximo disco que saldrá en noviembre y que de momento lleva el título de Vinagre y rosas. Sirva como anticipo.

Crónica de una boda

2009-05-19T08:46:00.001+02:00

Cuando Vane y Luis me dijeron que se casaban, la verdad es que me puse muy contento. Después me dijeron que la boda iba a ser en el Ayuntamiento y me puse más contento todavía. A fin de cuentas ayuntamiento viene de ayuntar, de juntar, así que qué mejor sitio para celebrar una unión (me guardo la quinta acepción que del término da el Diccionario de la Real Academia para mejor momento). Sólo tenía el temor de que oficiara algún concejal de la derecha…. Más tarde me pidieron que fuera el padrino y entonces engordé un par de tallas y por último me pidieron que dijera alguna cosa en la celebración. Adelgacé de golpe y perdí un poco más de pelo. Leer en misa es fácil. Busqué en Internet y hay un montón de lecturas de esas que hablan de que el amor es comprensivo, servicial, que espera y disculpa sin límites… y otros textos que creo no le hubieran gustado mucho a Vane, textos que hablan de mujeres hacendosas que se quedan arreglando su casa y que se someten a sus maridos porque el marido es cabeza de la mujer. No, definitivamente esto no les iba a gustar mucho, así que seguí navegando a ver si encontraba algo que me inspirara, pero la verdad es que no había mucho, así que dejé de buscar por el ciber espacio y decidí enfrentarme a solas con el pánico al folio en blanco que dicen los escritores. Puse música para ver si me llegaba la inspiración, Aute claro que de esto del amor sabe mucho y en una canción dice: hay quien afirma que el amor es un milagro.
Y esa sencilla frase (el poder de la palabra lo llaman) allanó el camino. Algunos dicen que el amor es fuerte, pero yo creo que no, creo que es muy frágil, muy leve, un milagro en definitiva. Y ese milagro hizo que sus caminos se cruzaran y ya no hubo más milagros, el resto lo pusieron ellos. Y tras una ceremonia breve y emotiva firmaron un papel que les dice que ya están casados, pero su ayuntamiento, su unión, ya fue hace mucho, quizá cuando sus ojos se encontraron y se dijeron algo así como: de acuerdo, estoy aquí a tu lado para que no tengas miedo al miedo de estar solos, solos en el universo.
Y la ceremonia terminó con un brindis y después la familia nos fuimos a cenar a cuenta de los novios que son así de generosos y nos acostamos un tanto tarde, niñas incluidas.
Y al día siguiente tocaba espicha con los amigos y los chicos no fuimos vestidos de vendedores de seguros y las chicas también fueron informales, pero arregladitas como siempre y los camareros no pararon de echar sidra y los invitados de beberla y nos volvimos a acostar muy tarde y hoy los novios pasean sus recuerdos por Venecia y después seguirán acumulando vivencias en un crucero por el Mediterráneo que hace que les tengamos un poco de envidia, para qué lo vamos a negar.

¡qué guapo ye ganar!

2009-05-18T09:22:00.005+02:00

Lo primero felicitar a Fusa y a su señor padre por el triunfo del Barça en Liga y Copa. Y felicitarlos también por cómo lo han conseguido. Sin renunciar a su estilo y respetando en todo momento a los espectadores. El 27 de mayo les queda la final de la Champions y con ella la posibilidad de ganar un tercer título que completaría una temporada histórica que haría que tot el camp sea un clam.
Ocho tristes lunes llevaba este humilde periódico contando penurias de este Sporting mío, este Sporting vuestro. Y ayer cuando el partido agonizaba, aunque no mucho más que los espectadores, pensaba en lo que me tocaría contar hoy. Muchos triunfos se fueron por la borda en los minutos finales y el temor ya es un espectador más en las viejas gradas del Molinón. Pero ayer salió cara y ganamos un partido que dejó a los jugadores exhaustos sobre el campo y a los aficionados en una nube. La salvación, aunque difícil, está ahora un poquito más cerca. Ayer fue un partido de nervios en los dos equipos. Se jugaban mucho los dos y se notaba, aunque se notó también que no es lo mismo luchar por la permanencia que por clasificarte para Europa. Es como si unos lucharan por un ascenso en el trabajo y los otros por la propia la vida. Fue el encuentro de los centrales. Todos los goles los metieron ellos, aunque uno del Málaga lo anotó donde él no quería y los 25.000 espectadores le estaremos eternamente agradecidos.
Ahora toca Valladolid el sábado a las ocho. Volveremos a jugar en casa. Se calcula que 10.000 sportinguistas viajarán (viajaremos) a la capital pucelana. Los hosteleros de Valladolid seguro que apoyarán al Sporting.
Y nuestros otros equipos de la Primera división (Barça aparte) van cumpliendo sus objetivos. El Racing de la chica de la trenza se enfrentó ayer en duelo bloguicida al Valladolid de Pedro y ganaron los más necesitados. El Racing consigue remar hasta la cifra mágica de los 42 puntos que les permiten, como al Valladolid, seguir una temporada más en primera. Lo mismo que el Espanyol de don Fritus. Después de estar con pie y medio en segunda han protagonizado una remontada épica (y el adjetivo no es exagerado en este caso) y con su victoria de ayer ante el Bilbao se colocan con 41 puntos,que tal como están las cosas puede que sean suficientes.
En Segunda, al Girona de Selma y Geni la temporada se les está haciendo ya muy larga y ayer volvieron a perder aunque aún mantienen una cómoda renta de cinco puntos sobre el descenso. Mientras, el Rayo de Cecilia sigue con el sueño del ascenso (a dos puntos) y ayer golearon al Córdoba por cinco a cero.
En Segunda B el Cádiz de Julia jugó el partido de ida de la promoción de ascenso y no le fue mal del todo. Un triunfo por uno a cero en el Carranza no es mala renta para viajar a Irún. Y el Oviedín de Vane y Tomás ya ha puesto punto y final a la temporada regular y ahora espera por lo que es su verdadero torneo: la fase de ascenso a Segunda B.
Parece que los hados del fútbol no nos pueden dar un lunes completo a Marce y a mí y este fin de semana pintaron bastos para Vélez que tuvo que ver como su derrota en El Bosque ante Gimnasia unida a la victoria de Lanús los hacen bajarse del liderato del Clausura. Ni un resultado positivo conseguimos esta semana en Argentina ya que a la derrota de Vélez hay que unir las goleadas encajadas por el Independiente de Miriam ante Estudiantes y del River de Gilda frente a Huracán.
Y hoy que se nos ha muerto Mario Benedetti a mí me gustaría recordarlo con un cuento que tiene a este fútbol nuestro de los lunes como protagonista. Se titula puntero izquierdo.

Compartir desayunos

2009-05-17T09:32:00.003+02:00

De todo lo que aconteció en la boda de Luis y Vane y de los sucesos que en ella acaecieron tendréis cumplida cuenta el martes. Hasta entonces adelantaros que los novios estaban muy guapos (esto tampoco era muy difícil), que la sidra corrió y que la fiesta se prolongó hasta altas horas de la madrugada. Cuentan que todavía hay quienes la continúan.

Para los novios un poema que simboliza muy bien esto que empezaron el martes. Que les dure para siempre.

Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía para todos.

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

Luis Alberto de Cuenca

Vivan los novios !!!!!!!

2009-05-16T14:56:00.003+02:00

Fin de la primera parte de la boda.

No se vayan todavía, aún hay más......

Cerrado

2009-05-15T08:33:00.004+02:00

Los días 15 y 16 de mayo este periódico permanecerá cerrado por derribo, digo por boda.

Vane y Luis se nos casan y esas dos niñas tan guapas llevarán los anillos.

4, 8, 15, 16, 23 y 42

2009-05-13T07:42:00.000+02:00

Decíamos el 21 de enero: Parece que fue ayer, pero fue el lejano en el tiempo 29 de mayo de 2008 cuando nos despedimos de la cuarta temporada de Lost con aquel episodio titulado There´s no place like home en el que descubrimos, entre otras cosas quién era el cadáver del ataúd o que la isla se podía mover. Por aquellas fechas Luis estaba a punto de cumplir los 32 años, Marcelo dejaba su primer comentario en este humilde Periódico, el Sporting afrontaba la semana en la que daría un paso definitivo al ascenso tras ganar al Córdoba en casa y en la tele no se hablaba de otra cosa que de hipotecas Ninja.
Y ahora llegamos a este 13 de mayo de 2009 y la quinta temporada pondrá su fin con un episodio doble que lleva el sugerente título de The Incident y con el que los guionistas nos prometen que nada será igual a partir de ahora. Después tendremos que esperar nueve meses hasta que por enero de 2010 se estrene la última temporada que cerrará el círculo que se abrió con un accidente de avión y una isla y que dará respuesta, esperemos, a un montón de interrogantes que nos han venido abriendo en estos cinco años.
Dice Marce que no tiene La menor idea de Lost, que ni siquiera vio el primer episodio de la primera temporada y como él la mayor parte de la humanidad. Porque los que seguimos Lost, aunque nos cueste reconocerlo, no somos tantos, lo que pasa es que somos fieles y un tanto pesados y también, por qué no decirlo, un tanto necesitados de comprensión y cariño. Esta no es una serie que puedas ver y paladear en la intimidad. Necesitas comentarla con alguien, salir a la calle y buscar a otro que te entienda cunado hables de la iniciativa dharma o de una rueda que esconde islas o que se emocione con un simple I love you Penny. De verdad que es una necesidad. Por eso hay tantas páginas en la red dedicadas a esta serie. Es simple necesidad.
En uno de los primeros capítulos de esta temporada uno de los protagonistas Hurley le hace un repaso de todo lo que sucedió en las cuatro anteriores a su madre.

Traduzco por si no tenéis la misma soltura que yo con la lengua del imperio...
“Verás mamá, sí que nos estrellamos, pero fue en una isla de locos, y esperamos a que nos rescatasen, y no hubo ningún rescate. Y había un monstruo de humo, y luego había otra gente en la isla. Les llamábamos “Los otros”, y empezaron a atacarnos.Y encontramos algunas escotillas, y había un botón que se tenía que pulsar cada 108 minutos o… Bueno, eso no llegué a tenerlo claro del todo. Pero… “Los otros” no tenían nada que ver con las escotillas. Aquello era de la Iniciativa Dharma. Pero estaban todos muertos, se los cargaron “Los otros”, y ahora están intentando matarnos.Y después nos agrupamos con “Los otros” porque una gente peor venía en un carguero. El padre de la novia de Desmond les envió para matarnos. Así que les robamos el helicóptero y lo llevamos a su carguero, pero el carguero explotó. Y no podíamos volver a la isla porque desapareció, así que nos estrellamos en el océano, y nos mantuvimos a flote un tiempo hasta que llegó un barco y nos recogió.”

No tiene sentido ya lo sé, pero como decía no sé muy bien quién: el corazón tiene razones que la razón no entiende. Así que espero que llegue pronto el año que viene y esto acabe porque si no me veré como Alonso Quijano leyendo a Feliciano de Silva y tratando de dar sentido a aquello de La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura. Quién sabe si no acabaré saliendo a la calle con un uniforme de la iniciativa Dharma a buscar osos polares en medio de un humo negro que me persigue y repitiendo una y otra vez 4, 8, 15, 16, 23 y 42

La calles mojadas te han visto crecer

2009-05-12T11:47:00.001+02:00

Dicen que la escribió en la mili y dicen también que esta muerte que le llegó hoy era en realidad una crónica ya anunciada. Dicen que algunas personas viven deprisa, pero yo creo que en realidad mueren lento. A lo mejor esa vida era el pago que le cobró no sé quién por escribir sus canciones. Compuso muchas y algunas bastante mejores que su chica de ayer, pero aunque le pese, ésta es su canción y quizá la de todos nosotros.

Un día cualquiera no sabes qué hora es…

Don´t tell me what I can´t believe

2009-05-11T09:33:00.004+02:00

¿Todavía quedará algún iluso que crea en la salvación del Sporting? se preguntará cualquier espectador imparcial de esta liga antes llamada de las estrellas. Y la respuesta es sí. En una aldea gala cerca de la playa de San Lorenzo queda este humilde periódico que aún piensa que las cosas no están tan mal. El equipo se empeña en darme argumentos para desistir, para quemar el abono, para dejar de soñar, pero no voy a caer en la trampa. Igual que me ensañaron que hay que comer todo lo que te ponen en el plato, también se esforzaron en que comprendiera que mientras haya esperanza hay que luchar hasta el final. No me llames iluso porque tenga una ilusión y aunque el partido de ayer fue para que la perdiera el más pintado, no lo conseguirán. Resistiré, resistiré hasta el fin.Don´t tell me what I can´t do! repite una y otra vez John Locke en Lost. Y yo voy a cambiar el do por el believe (atención Ivo y chica de la trenza a la soltura con la que me manejo en el idioma del imperio sin consultar ni nada), y si él llegó a una isla desierta en silla de ruedas y tras el accidente como Lázaro se levantó y caminó, yo aún voy a creer que todo es posible y me pasaré la semana estudiando las múltiples combinaciones de cinco elementos tomados de tres en tres y pensando que sí que el año que viene seguiremos en Primera.
El Valladolid de Pedro también bate récords y lleva siete jornadas sin marcar. Al menos va sumando, pasito a pasito, empates que le han permitido, con más agonía de la que esperaban, llegar a los mágicos y deseados 42 puntos. Cifra a la que también se lleva asomando el Racing de la chica de la trenza, que necesita una victoria en tres partidos para certificar la permanencia. Algo parecido al Espanyol del perico Fritus que hizo lo más difícil: salir del descenso y llegar a una posición de relativa tranquilidad. Ayer ya lo tenían todo hecho con un cero a dos ante ese equipo tan raro que es el Atlético de Madrid. Pero los atléticos le dieron la vuelta al marcador gracias a que cuentan con jugadores como Forlán o el Kun. Y qué decir del Barça de Fusa y su señor padre. Después de una semana en la que golean al Madrid y en la que un gol milagroso de Iniesta los conduce a la final de Roma tocaba ganar al Villarreal para ganar la Liga, y hubo fiesta en el Camp Nou hasta el 92, minuto en el que Joseba Llorente anotó un gol que hace que los culés tengan que esperar una semana para cantar el alirón. Pueden incluso ganar antes de saltar al terreno de juego si el Madrid no vence al Submarino Amarillo. De todos modos tienen la oportunidad de lograr el primer título en la final de copa contra el Bilbao en Valencia.
En Segunda tuvimos de todo. El Rayo de Cecilia se sigue aferrando al ascenso y consiguió una victoria importante en Salamanca, mientras que el Girona de Geni y Selma perdió en casa contra el líder Xerez que ya tiene casi todo el cuerpo en Primera.
En Segunda B se acabó la liga regular con el Cádiz de Julia como líder destacado. Ahora le toca la promoción para el ascenso a la división de plata. Suerte al Cádiz.
Y en las profundidades de la Tercera asturiana el Oviedín de Vane y Tomás sigue ganando, esta vez al Caudal de Mieres, y pensando en su objetivo de la Promoción.
En Argentina los seguidores de Vélez se están habituando a coquetear con la incertidumbre y con las remontadas. Si hace quince días convirtieron un cero a dos en un cuatro a dos, ayer se quedaron a mitad de camino, pero consiguieron un valioso empate ante un rival directo gracias a un golazo de falta directa al final del partido de Zapata. El River de Gilda le echó un cable a Vélez y amarró un ampate con Lanús, mientras que el Independiente de Miriam no sacó nada positivo de su visita a la cancha de Godoy Cruz.

Hoy a mí me dijeron hermosa

2009-05-10T07:57:00.000+02:00

Me gusta la poesía de Juana de Ibarbourou y me gusta sobre todo este poema que aprendí de pequeño en la escuela y en el que Juana nos cuenta que un día soñó con un árbol que no era el más hermoso del huerto, y soñó que le hablaba y soñó que la higuera la oía, lo que no sé es si después, como el poeta, soñó que soñaba.

Que lo disfrutéis. Feliz domingo de poesía para todos.

LA HIGUERA

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos, que nunca

de apretados capullos se viste...

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado

digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:

"Es la higuera el mas bello

de los árboles todos del huerto".

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡Qué dulzura tan honda hará nido

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo le cuente:

"Hoy a mí me dijeron hermosa".

No soporto

2009-05-09T07:01:00.003+02:00

A esta alturas de la película si os digo eso de me gusta el fútbol, los domingos por la tarde es la mejor de mis aficiones…. o la más reciente de Melendi de me gusta el futbol porque soy Dios en casa por un día, sentadito en mi sofá veo la Champions y la liga... decía que contaros esto no os sonará a nuevo, pero qué se le va a hacer, uno puede escoger algunas cosas en su vida, pero los sentimientos irracionales son así.
Crecí enfrente de una playa con vistas al Molinón y a un equipo (qué tiempos) en el que jugaban Quini, Ferrero o Joaquín y que le peleaba la liga a los poderosos. Crecí siendo un loco bajito de esos que decía Serrat al que le decían: niño, deja ya de joder con la pelota... Supongo que no tuve elección.

Que me guste este deporte y me preocupe por la suerte de mi equipo no quita que haya unas cuantas cosas que no soporte como las fichas astronómicas de los jugadores de élite, lo impresentables que son casi todos los dirigentes, los grupos ultra (los del Sporting incluidos) que son una auténtica lacra y a los que los clubs suelen reír las gracias (salvo en este punto a Laporta que ha sido el único presidente con arrestos para expulsarlos del Camp Nou ), que en el Telediario lo llamen deporte cuando quieren decir sólo fútbol, los futbolistas llenos de tatuajes y piercings que olvidan que son unos privilegiados, los sesudos analistas (tipo Valdano) que le dan una trascendencia trascendentalmente trascendental a un saque de banda, no soporto a los futbolistas que se tiran fingiendo faltas o penaltis inexistentes (en el Sporting tenemos a Barral), a los que pierden tiempo, la hipocresía de tirar el balón fuera con un jugador lesionado que después resulta que no lo está, los entrenadores ultradefensivos, los jugadores marrulleros que buscan lesionar a un compañero, no soporto lo que hizo el otro día el Sporting de retirar a los recogepelotas para perder tiempo, no soporto ver los partidos en los bares, no soporto que ganen los que especulan con el resultado, no soporto el mal necesario que son los árbitros, no soporto espectáculos como el que se produjo en la final de Copa que enfrentaba a los mismos que este año, Barça y Bilbao, hace unos cuantos años con mi idolatrado Maradona pegando y recibiendo patadas en una auténtica batalla campal

no soporto que no haber acertado nunca una quiniela y , sobre todo, no soporto que no gane mi equipo.

Me voy a ver amanecer. Buen fin de semana a todos.